viernes, 21 de diciembre de 2012

Cuento sobre el fin del mundo



La primera cita


Hoy es el día. He citado a Jorge en la playa antes que muera el día y no es porque sea muy

romántica, pero nunca es tarde para comenzar a serlo. Quiero que todo sea como en las películas. La

chica enamorada que se entrega al amor. Claro que no estoy enamorada de Jorge, pero eso no

importa ahora. Basta tener ciertos gustos en común. Los dos amamos la música, el cine y somos

adolescentes.

Nunca pensé que sería así. Tengo apenas quince años, nunca he besado a nadie. Nunca llegaré a

escribir el libro que quería , porque ni siquiera he comenzado a escribirlo. Escribir es un acto

solitario también en eso se parece al sexo, pero requiere más tiempo y eso es lo que me falta ahora.

Tiempo .

A un par de horas:

Espero que Jorge no tarde, la playa está solitaria . Es invierno , nadie viene a la playa en esta época

del año, menos en este día. Hoy todo el mundo ha salido de la ciudad, algunos han buscado refugio

en el subterráneo, en cuevas. Yo he preferido dejar una nota de despedida a mis padres,

agradeciéndoles su preocupación por hacer de mí, una estudiante ejemplar, un ser extraño para mis

compañeros, menos para Jorge que es igual a mí. Él tampoco cree justo que la vida nos juegue esta

pasada, así que nos hemos citado en la playa.

Cuenta final:

Ese puntito que se acerca es Jorge. Lo reconozco porque sólo él camina así. Lleva un ramo de rosas,

debe haberla robado de alguna floristería abandonada. Es un romántico total. Sólo falta que me

tome en brazos como en Amor eterno y escuchemos la melodía de fondo.

Hemos escrito nuestros nombres en la playa y un enorme corazón con su flecha atravesada. El mar

aún está tranquilo. La piel de Jorge es suave. Él dibuja el contorno de mi cuerpo en la

playa. La arena es fría , se pega a mi piel, los dedos de Jorge son delgados . Me toca como si

quisiera sacar algún sonido de mi corazón . Estamos en silencio .Es la primera vez que estoy

desnuda ante un chico. Es la última vez que veo a Jorge.

No imaginé que la semana terminaría así. Ayer apenas nos dijimos un : “hola “ en el

pasillo del instituto. Es semana de exámenes, así que se explica que estuviéramos concentrados en

los apuntes . Cuando llegué a casa , encontré a papá y mamá abrazados en casa viendo el

informativo. Todos los canales decían lo mismo. El mundo llegaba a su fin.


Jorge me llamó esa misma noche. Sus padres se iban al día siguiente a la montaña. No me sorprendió , 

porque mis padres habían tomado la misma decisión. Lo demás es fácil de imaginar. Jorge y yo estamos 

aburridos de ser buenos hijos y es ahora o nunca , dijimos. Así que aquí estamos.

Hacemos el amor sin saber del amor. La marea va subiendo,lo siento porque tengo mis pies

mojados. El amor es como una gran ola que nos arrastra a los dos en un mismo ritmo. Algo

dentro de mí se va rompiendo por primera vez, me siento libre. Me abrazo a él sin poder decirle que

me gusta . Nunca tendré otra oportunidad para decirle que me gustó desde siempre. Veo las lágrimas

de Jorge caer por sus mejillas. Espera que le diga algo pero es la primera vez que lo veo llorar

y no puedo dejar de sentirme culpable por este final tan triste.
























 

sábado, 8 de diciembre de 2012

La noche de los milagros


La luz de la habitación quedó oscilando después del último relámpago, si tenía suerte Dios le haría el favor de matar a Jorge. Bastaría con que dejara caer un rayo sobre los cables de electricidad tendidos a lo largo de la carretera justo en el momento que pasara al volante de su Ford. Bastaría entonces con que él saliera de su coche y tocara suelo para que quedara como una mierda humeante en la carretera. La basura de Jorge, el mierda de Jorge, regresaría en cualquier momento para matarla sino ocurría un milagro.

Había fracasado en el intento de liberarse de las cuerdas. Se imaginó así misma como un espantapájaros muerto en un campo desolado adónde sólo acude un cuervo negro. Miró el techo , la tormenta se había desatado apagando el canto de los grillos, golpeando el miedo húmedo de los árboles del bosque que acompañaban el estallido del suyo por todos los rincones de su cuerpo. Moriría antes de cumplir los treinta, moriría sin dejar hijos, moriría sin saber que era hacerlo con amor, tal vez Jorge tenía razón y era una puta . Una hija de puta. El caso era que nunca se había acostado por dinero. Sí por: placer, gusto, azar, aburrimiento y hasta por tristeza.

A él lo conoció por casualidad. Salía del trabajo y necesitaba un café, un lugar donde sentarse y despejar la cabeza. El trabajo la estaba matando, todo en esta vida requiere vocación y ese trabajo no era lo suyo. Pulsó el número de su jefe dispuesta a renunciar.

_¡¡¡No puedo más !!, no he nacido para esto.
_Lo siento pero se ha equivocado - le respondió una voz desconocida .
_Perdón pero yo …
_No se preocupe ...Son cosas del destino- le gustó la idea del destino , le parecía poético . Aunque ahora ni siquiera podía imaginar al dueño de esa voz. Por curiosidad  siguió la charla. El hombre disertaba sobre una frase de Borges : “Todo encuentro casual es una cita previa”. Al menos era ingenioso para sacar un plan.
_Me llamo Jorge . Estoy a tu disposición.

Él se convirtió en una voz comprimida en medio minuto de llamada. Una voz sin cara, ni cuerpo. Cómo saber el porqué del destino. No era una adivina. No podía ver lo que el destino había escrito dentro de un pulmón perforado, ni en un corazón detenido en un asalto a mano armada y que nunca llegaría a ser una ofrenda que calmara la cólera de los últimos tiempos. No podía adivinar tampoco el último pensamiento que se llevó a la tumba el anciano que murió plácidamente en su cama, ni el de la joven suicida que se tiró de un cuarto piso sin dejar nota alguna. Cómo saber las intenciones tras esa voz pausada. Su trabajo requería puro pragmatismo: diseccionar cavidades, analizar órganos, perforar, vaciar, rellenar. Era una artista de la muerte. Ni una sola queja de las familias, ella cumplía con entregarles un cadáver hermoso.

Comenzó a reír. Era irónico , pronto sería un cuerpo encallado en el fondo de un río, o restos de un cuerpo mutilado que algún excursionista encontraría entre las setas del bosque, después que el fiel perro lo desenterrara, “buen chico “, le diría un segundo antes de poner cara de espanto ante lo que quedaba de ella . Sería un cadáver horrendo, le daría buen trabajo a los de su sección, de hecho no entregarían sus restos hasta el final de las investigaciones, así que ni un responso para su alma, ni un cajón digno , ni una tumba decente.

Las conversaciones con Jorge se hicieron frecuentes. Quién sabe las razones que la llevaron a contarle los detalles de su trabajo, de las tardes que salía por allí y terminaba tirando con algún amigo para quitarse la peste del trabajo. Tirar, follar , sentirse viva en una ciudad muerta.
Quedó con él como hubiera quedado con cualquiera. Necesitaba un paraíso y si incluía al mismo demonio poco le importaba.

El Ford llegó puntual al lugar convenido.
_No así no-
_Por favor... sigue .
_Es imposible así
_No seas mala
_¿Crees que debo pagar la comida?
_No...por dios. Sólo sigue ...ya llego.
_Sólo un milagro cariño- . No pudo contenerse. Comenzó a reír sin parar , Ni aunque bajara Cristo de los cielos. El primer bofetón le reventó el labio. Todo fue rápido.

A esa hora casi no veía. No tenía miedo. Sus ojos se apagarían como los ojos de todos los que habían pasado por sus manos. Recordó en ese momento la primera vez que miró unos así. Tenía ocho años y no era una niña miedosa, pero cuando vio los de su abuela muerta ella sintió asco. Un profundo asco en su corazón de niña . Desde ese día tuvo la seguridad que ardería en el infierno como todas las niñas de malos pensamientos.

Esa era la razón de su oficio . Ganas no le faltaban de ponerles una moneda en cada órbita, por si el camino de la muerte era tal como imaginaban los romanos. Pero hubiera resultado un tanto excéntrico para los familiares. Los párpados comenzaban a pesarle , tal vez un dios piadoso se había acordado de ella y apresuraba el viaje antes que él regresara dispuesto a terminar su trabajo. Siempre supo que el trabajo terminaría matándola. En los últimos días la progresión de cuerpos que llegaban había aumentado dramáticamente, le bastaba abrir las cámaras frigoríficas para cerciorarse de la realidad. Se exigía demasiado . Total están muertos le repetían sus compañeros, qué les puede importar su apariencia, decían. Le fastidiaba el rictus de la agonía , lo grotesco en las caras de esas personas que no conocía. Pensaba que cualquier agonía se podía ocultar con un poco de arte . Ella era una artista así al menos la llamaban los familiares satisfechos del gran trabajo realizado con sus deudos. Pero cada día era más difícil maquillar el horror en los cuerpos.

El suyo a esa hora estaba petrificado. Todo estaba a punto de concluir. Escuchó los pasos que se acercaban. Huir es imposible pensó. También lo era para el hombre que en ese momento comenzó a llorar con un llanto hiposo y le pedía a dios que no lo convirtiera en un asesino. Mientras afuera, en la noche de un otoño cualquiera, el diluvio había comenzado.








miércoles, 28 de noviembre de 2012

LA HISTORIA DE LA SEÑORA HARRIS MAS CONOCIDA COMO LA GRINGA


LA HISTORIA DE LA SEÑORA HARRIS MÁS CONOCIDA COMO LA GRINGA







Todos en el pueblo queremos ayudar a la señora Harris, comenzando por sus alumnos a los que quería como si fueran sus propios hijos y ahora quieren que su alma descanse como descansan todas las almas de nuestros muertos. Pero casi nada sabemos de la Gringa, que es así como la llamamos, desde la tarde que llegó a este pueblo donde crecen los cactus de saguaros y el cielo es seco como el ojo de los ciegos. Aquí donde rara vez se detienen los buses de turistas se bajó un día la Gringa, con su cámara Canon colgando del pecho y alquiló una habitación, en la pensión de las Flores. Los primeros días se nos hizo raro ver su larga silueta, fotografiando las ramas de los mezquites, las espinas de los saguaros, los campos de nopales en flor, las patas de las lagartijas huyendo de los hombres y hasta las piedras muertas de los barrancos que en este pueblo nacen a toda hora. Luego fue habitual verla entre los animales sedientos mirando las cosas que a ningún extraño interesan. En esos días le advertimos que no debía molestar el descanso de los seres que parecen muertos pero no lo están pero la Gringa estaba resuelta a comprender hasta el leve quejido de las raíces cuando buscan agua.

Por eso un día compró la casa de al final del pueblo que colinda con el río seco y abrió la única escuela de música de los alrededores , nosotros pensamos que el sol le había quemado la mollera, pero nos cayó en gracia cuando resucitó el piano de la iglesia que no sonaba desde el tiempo de los cristeros. Desde entonces no hubo fiesta de guardar , ni misa que no acompañara al piano.

Pero desde hace dos semanas hacemos misa sin ella , porque la Gringa cuando estaba en el río seco mirando las ranas a través de los ojos de su cámara, perdió el equilibrio y cayó sobre una enorme piedra golpeándose la cabeza. Murió en el acto, pero la pobrecita anda perdida aún por aquí y algunos la han visto mirando tristemente el río donde aún croan los sapos y las ranas verdes. Muchos casi han muerto del susto al verla acongojada entre los campos de nopales, sin embargo porque la queremos como si fuera una de los nuestros hoy muy temprano sus alumnos han recogido las flores de cempasúchil y han decorado el altar que entre todos le hemos hecho a la Gringa.

A esta hora el pueblo está lleno de un olor a incienso y las flores se ven más naranjas a la luz de los cirios, nos hemos preparado para recibir a nuestros muertos y en especial a la Gringa , que nunca entendió nada de los vivos y menos ahora de los muertos. Allá la vemos venir con su mismo caminar entre los nuestros , parece cansada y se ha arrinconado en una esquina de la plaza , viendo a los otros difuntos que sonríen a la tierra. A la puerta de su escuela de música sus alumnos , a los que quería como hijos, siguen cantando con sus calaveritas y la señora Harris parece tomar un poco de aire como si quisiera zambullirse en el agua al escucharlos con sus voces angelicales. La sed de los muertos es peor que la de los vivos. Pero nosotros hemos nacido con la canícula y desde siempre aprendimos a esperar. Cuando cae una gotita de agua , damos gracias a esta tierra porque no somos malagradecidos con nada, menos con ésta que es donde quedarán nuestros huesos . Tenemos tanta paciencia como quién se sienta sobre un petate a esperar ver nacer la primera flor del nopal. Por eso no nos ha costado nada esperar a la Gringa. Nos hemos estado aquí hasta que la hemos visto empujar su largo cuerpo con ese último aliento y entrar a su casa abriéndose paso entre el coro de calaveritas.


Silvia Llanto Cadenas

Mataró Octubre 2012

lunes, 19 de noviembre de 2012

Decir adios

No sé si algún día me acostumbraré a decir adiós. Las despedidas siempre me desbaratan. 
He dicho adiós demasiadas veces , a lugares, a personas queridas,  conocidos,  vecinos de barrio, calles que repase de niña, de adolescente, como estudiante, como madre, como ciudadana común y como inmigrante en los últimos años, he dicho adiós y juro por dios que nunca quisiera decir adiós.
Este último año, he visto partir a personas que conocí mediante la radio y que se dedican al arte en un país abrumado por la crisis, un país cada día más triste. Algunas de una presencia tan fuerte como el loco de Marcelo, un chico boliviano con una voz increíble que me regaló un vals en uno de los primeros programas de Sudakía y del que lamentablemente no ha quedado memoria radiofónica. Marcelo era  contundente , un espíritu indómito que decía lo que le salía del alma , no se guardaba nada y eso me gustaba, su ejercicio de la libertad. Ahora en su natal Bolivia sé que está bien , siempre se está bien en la tierra, Marcelo.
Pero si Marcelo me recordaba la presencia imponente y orgullosa de nuestra raza, Fabián Salazar , un joven venezolano  me parecía  un vikingo rockero con su chaqueta de cuero y su guitarra, Fabián era la voz  de Rawhide y fue de los primeros en partir junto con su familia de Mataró, Zaragoza le ofrecía mejores perspectivas profesionales que este lado del maresme. 
La radio me ha permitido conocer muchísima gente, con proyectos sociales, políticos, artísticos diversos, gente de mucho talento, gente entregada al quehacer artístico pero también al hacer humano. Hace un poco más de un año conocí a los Hermanos Marín , chilenos dedicados a la difusión del folklore de su tierra y latinoamericano, gente "legal" . Confieso que soy una cantante frustrada y será por eso que me dedico a la poesía que algo se parece a cantar y será también por eso que me gusta rodearme de gente que hace música. Ellos vivían la música , nuestra música , qué latinoamericano no ha escuchado composiciones de Violeta Parra, quién no ha cantado algo de Victor Jara, yo quedé impresionada con ellos, con sus vivencias, con el maravilloso trabajo que realizaban aquí en Catalunya. 
Hace unos días me contactó Carlos, para contarme que Miguel Marín , su hermano retornaba a Chile, qué sentimiento contradictorio, pena y alegría. Pena pues sólo dios sabe cuándo volveremos a coincidir en la vida y alegría , pues la tierra es la tierra. Me anoté ipso facto en la despedida que le darían los amigos. Fue ayer domingo, en el Casal de Les Esmandies en Mataró . La sala repleta de gente amiga, el cariño se hacía presente, Miguel es rico en amigos, un profesional entregado con el que alguna vez ensayé para una frustrada sesión poética pero que me dejó gran impresión por la sensibilidad en elegir la melodía que mejor acompañara mis versos. Un profesional humilde y generoso.No lloré , pero quedé molida por la contención de emociones, creo que resulté una presentadora no muy buena. Pero allí estaba yo con Luz María Espino , una mexicana y gran mujer en primera fila, junto a Llórec Chércoles, quién por cierto tuvo un gesto maravilloso con Miguel, en reconocimiento a su labor.  Dios nos junta siempre Luz María, con ella hemos coincidido también en manifestaciones , mujer de lucha sin duda Luz María.La despedida de Miguel ha sido la demostración de amor más grande que he visto, y es que Miguel lo merece. Reconocidos músicos, maestros como Juan Ramón Roldán, el Negro, una institución musical , hombre alegre que a apenas verme me llamó Negra, a mí que siempre me dicen chola, fraterno, cariñoso entre bambalinas hemos reído con la alegría que solemos tener nosotros, actualmente conforma un grupo ,Conosur con catalanes que conocen de música latinoamericana, y que estuvieron también presentes. Los músicos, la gente del arte es gente de paz, me decía el Negro y allí estaban mostrando el cariño con su potente voz, con la desenvoltura que da el saber estar en los escenarios desde hace mucho, este hombre ,este pampeño  emocionó a todos cuando cantó con sentimiento  ese himno "Canción para todos" Todos estábamos en ese pequeño espacio de Mataró reunidos para decir adios a Miguel, mexicanos, ecuatorianos, chilenos, catalanes, peruanos, argentinos, unidos por una única bandera, la humana.

                                   Tuparik Xaobs con los Hermanos Marín en la Ermita de Sant Simón.

Otro grande Eulogio Dávalos, el Maestro de la guitarra,  que ha actuado en grandes escenarios internacionales como el Carnegie Hall, en Nueva York, La Casa de la Moneda,  la Casa Natal de Tchaikovski , en el Palacio del Kremlin, en el Palacio de la Música Catalana, estaba en Les Esmandies para  despedir al compañero de oficio, al músico, al amigo, al hermano, al compatriota. Los une el mismo oficio pero también la misma conciencia social. También como Miguel es pausado, sencillo, calmo, sumamente tierno. A veces creo que el pasar experiencias duras nos limpian de odios, rencores no hay cabida para el rencor, sólo ganas de hacer que este mundo sea un mundo justo. Se puede hacer mucho con la música decía el Negro, lo creo , claro que sí.
Ayer también hubo presencia de grupos. uno de los más animados fue el grupo Raíces, formado por músicos ecuatorianos, la sala se llenó  con sus San Juanitos, sabor de pasacalles , alegría de la tierra. Fueron de los primeros,después de despedir a Miguel con su alegría, se iban a recibir al presidente de Ecuador Rafael Correa que llegaba a Barcelona. Otro grupo fue el de Los Tuparik Xaobs, formado por catalanes y latinoamericanos, llamaron a Miguel y a Carlos  para que los acompañaran como hace un año en la Ermita de Sant Simón , a cantar  el Aparecido. Miguel reenvindicando sus raíces mapuches nos sorprendió con un canto en esa lengua ancestral, se instaló un silencio profundo, en ese llamado a la tierra. No entiendo mapuche pero había en esa melodía algo eterno, algo que venía de muy lejos para tocar nuestros corazones.
Fue una tarde de danza, cueca, flamenco, de diferentes expresiones musicales de las que está poblada nuestra generosa tierra, rancheras chilenas con los Hermanos Cataldo. Chile espera a Miguel , retorna al hogar  pero aquí también en este lado del Mediterráneo, lo esperarán siempre los amigos.



jueves, 1 de noviembre de 2012

Mi Calaverita para Artur Mas



Las calaveritas son parte del folklore mexicano durante las fiestas del Día de los Muertos. Son versos satíricos y burlones dedicados a algún personaje público.

Ya que me encuentro en tierras catalanas vaya esta calaverita para Artur Mas, presidente de la Generalit,


Dicen que un día
estando don Artur Mas
con la señera
a la muerte enamoró
con tan buena suerte
que el mismo 25N
la fría calaca en la cama se le metió
de tan egregio presidente
sólo la calaverita quedó
y con sus huesudas ilusiones
muerto de susto festejó.




domingo, 7 de octubre de 2012

En mi salsa



Me encuentro en mi salsa mientras voy recorriendo los mercados y los pasillos del super a la caza de los insumos con los que reproducir platos de la cocina peruana, no debería ser  nada del otro mundo hacer la compra diaria , pero  desde hace cuatro años vivo en España  y mis incursiones siempre resultan una aventura.

Recuerdo esos primeros días de compras en el supermercado cercano a mi piso, debo precisar que nunca fui cliente de ese tipo de comercio, pero el karma me ha llevado a vivir muy cerca a dos de ellos. Mi primera sorpresa fue la soledad de los pasillos, extrañaba el mercado de barrio , abarrotado de gente , los saludos cariñosos que habían sido sustituidos por una música insípida. Esos primeros días me moría por un"surtido"( batido de papaya, piña, zanahoria y betarraga) así que me alisté en busca de lo necesario para prepararme mi surtido mañanero.
                                              Jugo de frutas en el Perú.

Primer problema: aunque hablamos el mismo idioma, los nombres de frutas, menestras y un largo etc cambian de nombre al cambiar de hemisferio. Aquí no pides betarragas, sino remolachas y en el super vienen al vacío  recubiertas de un plástico que quita las ganas de comprarlas, hasta ahora no he comprado ni una sola beterraga en el supermercado. Pronto descubrí que el mercado era semanal en mi barrio y que es una paradita de una cuadra donde puedes abastecerte de productos naturales como quien dice de la chacra a la olla.

Segundo problema : ESO ES UNA PAPAYA??? es lo que quise preguntar en el super ,al ver la papaya más desnutrida de mi vida, de hecho aquí pasé a olvidarme de las papayas olorosas y enormes que se encuentran en el más humilde mercado peruano. Con la zanahoria gracias a dios , no hubo mayor problema, son tan "zanahorias" que no dan problemas ni en la China, ni aquí. 


Típico puesto de jugos de fruta en el Perú.
Ese primer día , no me quedó más remedio que comprar la papaya desnutrida, según las empleadas al ser un fruto exótico y estar casi al fin de la temporada, ( aquí las frutas aparecen por temporadas) no había mucho por donde elegir ni en precio , ni en calidad. Sí... la papaya es un fruto exótico y también lo serían las juguerías al paso, las jugueras de mercado si existieran, confieso que dada la actual situación de crisis  ganas no me faltan de incursionar en la venta  de  jugos o batidos por estos lares. 

Aquí también aprendes a aprovechar las temporadas de frutas  y prepararlas en jugos, mermelada , tartas y lo que se te ocurra , hasta hartarte de ellas lo suficiente como para esperar su reaparición luego de unos meses.  Sin duda  aprendes a organizarte en cada estación y el ingenio se te agudiza en la cocina al menos para mí ha sido así desde que llegué.Con la piña por cierto , me pasan dos cosas, para jugos me viene mejor comprarlas en las tiendas pequeñas del barrio, así aprovecho las cáscaras para el agua de piña ,que es la base del surtido y para postres directamente compro las latas de conserva de piña, que al contrario de lo que sucede en el Perú son baratísimas. El truco para saber si la piña está en su punto, consiste en presionar los dedos sobre la cáscara si está blandita , es hora de comprarla.

En la cocina como en la vida cada persona tiene su marca personal, su estilo, muchos heredamos secretos de  familia o nos alimentamos de la experiencia diaria. Yo suelo guiarme de los recuerdos familiares, a veces he debido realizar alguna llamada internacional y preguntar a  a mi tía Irene, que con paciencia  me revela sus truquitos , por supuesto no tengo la misma paciencia de mi tía, ni he heredado la sazón de mi madre, pero lo intento aunque muchas veces muera en el intento .

Para preparar un rico "surtido ", la base es el agua de piña, que lograrás hirviendo , las cáscaras de piña con clavo y canela. Una vez fría , colamos y nos quedamos con las tazas de agua que queramos de acuerdo a la cantidad de frutas. Recordar que siempre viene bien un toque de acidez en los jugos o batidos, en el surtido lo logras con el agua de piña, en  en otros batidos lo puedes obtener con un poco de zumo de naranja natural, ni se les ocurra comprar los jugos del supermercado, compren naranjas y expriman. Recuerdo la primera vez que pedí un jugo de naranja, y me alcanzaron  una botellita !! cómo se extrañé la venta ambulante , no existe comparación alguna entre un producto 100% natural y otro artificial, si en alguna receta le piden zumo de naranja , compren naranjas para ello, verán la diferencia.

Como iba diciendo , mi primer jugo en tierras catalanas, fue un surtido hecho con una papaya desnutrida, un poco de beterraga rallada que compré en una tiendita , zanahoria también rallada, azúcar al gusto y el agua de piña. Preparar un jugo es no solamente nutritivo, es también cuestión de ingenio, puedes hacer las combinaciones que se te ocurran,( claro que aquí con las frutas que tienes a mano o en conservas) y es tan fácil como poner todo en una licuadora y pulsar un botoncito. Recuerden que luego de licuado , colamos el jugo y servimos. 
                                                              Papaya made in Perú
Yo tenía que darme el gusto , ante la ausencia de juguerías a mano y es esa misma necesidad de reproducir aromas lo que me ha llevado a encontrar en la cocina , un placer y un entretenimiento. Un ir de tienda , en tienda mirando los productos y probando con ellos. La ventaja es la de encontrar cosas de otras culturas, vivo en un barrio multicultural, tiendas latinas regentadas por indios de la india y árabes, panaderías donde encuentro deliciosos productos de marruecos, tiendas chinas que son mis preferidas dada la relación que existe entre la cocina china y peruana, en fin la cocina es un mundo que me ha permitido descubrir y descubrirme. Los invito también a aventurarse por los caminos de la cocina y en este caso a preparar sus propios batidos .

martes, 11 de septiembre de 2012

Olvido no te olvido.

De seguro el paso de  Olvido Hormigos como consejala de Los Yebenes hubiera pasado al olvido sino fuera porque fue  trendig topic la semana pasada debido a la difusión  de un video que la muestra masturbándose y quién sabe cómo llego a las redes sociales.

No quiero defender aquí la labor de la consejala porque ni siquiera sé qué papel ha desempeñado como tal , así que estoy igual de desinformada que el resto de los ciudadanos, salvo su filiación con el partido socialista, nada más se ha dicho de su cargo, pero eso sí la prensa tan seria , tan profesional, no ha dejado de hablar del videíto. 

Yo debo confesar que he querido acceder al videito para ver la proeza de esta consejala que tanto escándalo ha causado por estos lares , que de pronto se han teñido de una mojigatería antidiluviana, inquisitorial mismo escenario lorquiano. A faltado poco para no verla quemada en la hoguera, bajo una lluvia de insultos desde "zorra" hasta "puta" la han llamado gracias al video que la muestra guapa , y gozando de lo lindo. Si mandó el video al marido o al amante creo que no debería interesarnos. ¿Es una pecadora, una inmoral por masturbarse o por ser infiel ? Creo que eso del pecado y de lo prohibido es del siglo XV, no me vengan a decir  ahora en pleno siglo XXI que masturbarse es malo o anormal.  Si le puso  los cuernos al marido, es cuestión de ellos, hagamos una estadística para ver cuántas parejas gracias a las nuevas tecnologías no han tirado una canita virtual o real.Claro que aquí podría aplicarse una que otra frase  muy usada en mi país: "Dios perdona el pecado , no el escándalo" o también "una señorita no sólo debe serlo, también parecerlo", frases que resumen la hipocresía de nuestras sociedades. No le perdonarán a Olvido, el dejarse pillar como una tonta y menos estar super guapa el día en cuestión. pues cual María Magdalena moderna , la mujer muy estilosa se enfrentaba a la turba. Olvido no ha dimitido y no debería hacerlo.

Creo que esa misma turba que le gritaba "zorra" y "puta" con tanta vehemencia debería exigir  la dimisión a todos los banqueros, políticos e hijos de .... que si tienen una culpa no sólo moral sino también cívica, pues son ellos los que han traicionado a la ciudadanía y el estado de bienestar, deberían ser ellos los juzgados por traición, no una mujer que está en su pleno derecho de auto-satisfacerse. 

El caso de Olvido nos pone de manifiesto muchas taras : primero nos habla de  los rezagos de un machismo solapado,  en segundo lugar ha hecho evidente el analfabetismo  sexual y ha dejado al descubierto la sociedad hipócrita que nos rodea y que se rasga las vestiduras ante esta afrenta a la "moral " y las "buenas costumbres"pero que sin embargo permite en sus carreteras clubs de alterne. No  ha cambiado mucho sin duda  España desde los tiempos de Lorca. 



lunes, 3 de septiembre de 2012

La mosca

Abrí la ventana y una mosca se deslizó junto con el frío de la mañana dentro de casa. Fue a posarse directamente en el borde de mi taza de café. Después de frotarse las patitas comenzó a revolotear incansablemente por el salón, parecía querer inspeccionarlo todo, como si buscara un lugar propicio para descansar. Afuera el sol había reaparecido después de varios días de lluvia, pero la mosca parecía saber que  la lluvia volvería y porfiaba en revolotear por toda la casa. En otras circunstancias la hubiera espantado hasta verla salir por la ventana, pero no me moví de dónde estaba. La observé pacientemente, hasta que decidió posarse en uno de los libros que mi hijo había dejado en la mesa de su biblioteca. Mi hijo amaba los libros y yo no volveré a verlo llegar a casa , ni él volverá a esta biblioteca. Hace unos días me he despedido de él, llovía mucho, pero no me moví de su lado hasta que cayó la tarde . Desde ese día no me he atrevido a leer ni un sólo libro de su biblioteca. Me he limitado a estar sentada en el sofá mirando caer la lluvia, hasta hoy que vi  el sol y a esa mosca pegada a la ventana y que ahora camina sobre el lomo del libro que mi hijo no volverá a leer.
Rápidamente la mosca ha alcanzado el cielo raso y revolotea alegremente haciendo rizos en el aire. Parece un animalito muy vivaz. Pocas veces he visto una mosca con  tanta atención. No es extraño que una mosca entre a nuestras casas , ni que pasen todo el día dando vueltas alrededor nuestro, como si esperaran algo de nosotros. Esta mosca viene directamente hacia mí, vuelve a posarse en mi taza de café, después baja a la mesa, rodea la cucharita y antes que lea mis pensamientos, dejo caer sobre ella un vaso sin darle tiempo a escapar. En un primer momento parece desconcertada con su cárcel de cristal, pero una vez recuperada del susto, intenta remontar el vuelo. Lo hace incansablemente, aunque por momentos deja de volar. Pienso que no quiere morir y por eso vuelve a intentar escapar de la prisión que he dejado caer sobre ella. Han pasado muchos minutos, casi no tiene fuerzas, pero porfía, es tenaz, cuando parece que no volverá a intentarlo y tengo la tentación de alzar el vaso, vuelve a moverse. Tal vez la muerte es sólo cuestión de dejarse morir.  Este no es el caso, la mosca lucha hasta el último segundo, mueve por última vez las patitas, y no sé en que instante preciso se le ha escapado la vida, pero está muerta , con la panza arriba y las patitas quietas,   aunque a mí me da la impresión que si alzo el vaso , ella podría escapar y salir por esa ventana, desde la que puede adivinarse la vida.

Silvia LLanto 

Mataró  3 de Setiembre del 2012

viernes, 31 de agosto de 2012

Evaristo

Evaristo estaba hecho de carne y hueso. Aunque en los últimos días se le hacía difícil sostener tal afirmación. Era cierto que de niño había sido un poco revejido casi tan insignificante como un piojo. Pero no lo era. Tenía fe, tanta como para crearse una existencia. Es que incluso para hombres como él existía un Dios. Claro que en los días húmedos su cuerpo contrahecho parecía articularse de manera imprevisible. Pero se levantaba, metía el amasijo de carne en un bus y bajaba a la ciudad aún cubierta de neblina. Era uno de los primeros en llegar, de esa manera cuando la calle se iba llenando de gente, se confundía entre la multitud. Le resultaba fácil perderse entre ellos ofreciéndoles cigarrillos pues era así como se ganaba la vida.

A Evaristo este invierno le estaba resultando muy frío. Incluso había comenzado a sufrir repentinos ataques de dolor, naúseas y vómitos que intentaba contener porque le daba pena desperdiciar lo poco que comía. Pero pese a todo Evaristo mantenía su fe en la vida, pues por mala que pueda parecernos, tenía una vida y con esa certidumbre bajaba desde lo alto del cerro como un santo pálido y apunto de levitar sobre la neblina. Tal vez esa blandura neblinosa le había ido apagado la voz, hasta convertirla en un susurro,casi un aliento. Así era difícil que alguien lo escuchara en la calle, por eso decidió subir a los buses, porque a la vez que se refugiaba del frío podía vender sus cigarrillos. Aunque en los últimos días subía y bajaba con la misma cantidad . "Es cuestión de ser positivos" se repetía . Y volvía a subir y bajar de los buses con el mismo resultado. 

Evaristo ensayó sonrisas, monólogos ocurrentes y alguna canción de moda que acompañaba de un par de conchitas que raspaba una contra la otra con inusual inspiración, pero el resultado seguía siendo el mismo. Tenía la impresión de no ser visto. No sólo porque no vendía nada, sino porque no existía en esos rostros ni una huella de fastidio, ni una maldición entre dientes, cuando subía y comenzaba a ofrecer sus cigarrillos. Por otro lado, le parecía muy sospechosa la actitud de los cobradores. No cruzaban ni una palabra con él,  ni le impedían subir, ni vender, ni lo insultaban al bajar. Definitivamente algo pasaba.

La gente de la calle nunca le había prestado mucha atención , pero probó  , sólo para salir de dudas a detenerlos mientras caminaban. La gente iba deprisa metida en sus asuntos, no tenía que importarle los problemas de un hombre como él , pensó, cuando ellos siguieron su paso sin alterarse.  Evaristo se apoyó en un árbol, desde allí veía pasar a la gente , recordó su existencia , el milagro que era su vida, sobrevivía de puro milagro. Se dijo así mismo,  que era una ventaja ese estado de inexistencia, por ejemplo, ahora tenía todos esos cigarrillos para él. Tomó uno y comenzó a fumar, sintiendo algo tibio en el corazón, quizá eso era otro milagro. Se sintió feliz pensando en la gracia concedida y fumó otro  . Y con este calorcito dentro de él caminó entre la multitud hasta desvanecerse.

martes, 28 de agosto de 2012

El verano del 2012



Recordaré este verano porque por primera vez me he sentido en la piel de un vampiro. Y no es precisamente porque tenga alma de  depredador chupasangre. Para chupasangres  tenemos a toda esa sarta de políticos y tecnócratas que han llevado a los estados de la UE a la situación actual, lo digo porque me ha faltado poco para terminar derretida en alguna acera de Mataró. Salir a la calle en este verano del 2012  ha sido un arriesgarse a desaparecer volatizada al entrar en contacto con los rayos solares, cual  Nosferatu del siglo XXI. Sin duda no ha sido el  "Verano Azul" de la famosa serie por todos recordada, porque  este verano ha estado más próximo al infierno que al azul celestial.

Para comenzar el verano del 2012 ha marcado el record de incendios en España, con un saldo trágico de pérdidas humanas. Ninguno de nosotros olvidará las imágenes dantescas de los campos arrasados por el fuego, ni la secuencia de desesperación de la gente huyendo del fuego en Alt Empordá en las pantallas televisivas.

Los cortafuegos sin embargo parecen inútiles ante la gran crisis que este verano ha arrasado con el Estado de Bienestar. Este verano las vacaciones llegaban de la mano de una marea de recortes despiadada. En este verano nuevas palabras han pasado a formar parte del argot pòpular: rescate, prima de riesgo, recesión.

También en este verano inolvidable, hemos dejado de creer en la clase política, vivimos la dictadura de los mercados y en este estado la voz de los ciudadanos no tiene ningún valor. Sin duda hemos dejado de creer en muchas cosas salvo en nosotros mismos.

Caminando bajo el so,l pensando en los vampiros,  y en todas estas cosas que parecen chuparnos la sangre, siento la alegría de estar viva, de aún ser la misma , aunque el sol caliente y esto parezca el infierno.







miércoles, 15 de agosto de 2012

TRILCE CUMPLE 90 AÑOS







Trilce es el poemario más importante escrito por César Vallejo y es el título que renueva la tradición literaria peruana.Obra incomprendida por su audacia estética como lo son todas aquellas obras inclasificables en su momento pero que ha trascendido en el tiempo. Han pasado 90 años desde su primera publicación  en 1922 y cualquier lector del siglo XXI encontrará en ella la actualidad que todo gran obra posee

II

Tiempo, tiempo

Mediodía estancado entre relentes

Bomba aburrida del cuartel achica
tiempo tiempo tiempo tiempo

        Era Era

Gallos cancionan escarbando en vano.
Boca del claro día que conjuga
 era era era era.

      Mañana Mañana.

El reposo caliente aún de ser.
Piensa el presente  guárdame para
mañana mañana mañana mañana

  Nombre Nombre

¿Qué se llama cuando  heriza nos?
Se llama Lomismo que padece
nombre nombre nombre nombre.

lunes, 6 de agosto de 2012

Sobre el origen de las luciernágas: La leyenda de los Isondúes.



Los científicos creen que las primeras especies de luciérnagas que aparecieron en la tierra , fueron las hembras aladas. Hembras en busca del príncipes azules. Se dice también  que durante el apareamiento  regalaban esas alas como un curioso presente nupcial y que a los príncipes consortes poco les importaba , ellos van directo al asunto como en muchas especies . Claro que cuando evolucionaron dejaron de lado la idea del regalo nupcial. 

Sin embargo es gracias a esta danza de cortejo luminoso que podemos gozar de ellas. ¿Quién no habrá quedado marcado siendo niño con ese espectáculo, con el descubrimiento de su presencia ? Para aquellos que viven en el campo no es muy difícil toparse con ellas en las noches de verano, qué privilegio. Privilegio que debemos cuidar porque su presencia disminuye con el exceso de iluminación artificial.

Las luciérnagas nos han acompañado desde siempre y desde siempre han despertado nuestra imaginación. Los pueblos cuentan diversas leyendas sobre las luciérnagas. Uno de esos pueblos es el de los guaraníes, en la leyenda de los Isondúes, la relación de estos bichitos con el origen y preservación del fuego es signficativa.
En la misma región habitada por los guaraníes existe otra leyenda sobre las luciérnagas: 

"En su origen, el isondú, fue un gallardo y apuesto joven, que habitaba en aquella vasta región de frondosa vegetación y fértiles tierras. Este joven, de conducta intachable y de apuesta presencia, atraía a todas las doncellas que se enamoraban perdidamente de él. Los demás hombres, sintiéndose despreciados, se llenaron de coraje y se reunieron tratando de buscar una solución a aquel problema. De nada tenían para acusarle, porque no había cometido ningún desafuero, ni podía ser culpable de su perfección física; Habían intentado que cayera en el vicio, pero se habían estrellado ante su temple de acero. Sin embargo , había que eliminar fuera como fuera a aquél ser perfecto, que desviaba hacia él los corazones de todas las ¨ cuñás ¨ o doncellas.
Todos los jóvenes, amarillos por la envidia, resolvieron matarle, y apostados una noche de luna tras los árboles del bosque por dónde él tenía que pasar, esperaron a que llegara y le sorprendieron por la espalda , cayendo sobre el indefenso joven y asestándole veintidós puñaladas en todo el cuerpo, por cuyas heridas brotaban chorros de sangre, que empaparon la tierra hasta dejarle exangüe. Pero, antes de exhalar su último aliento, vieron los mozos, aterrorizados, que el cuerpo del mancebo se transformaba en un pequeño insecto de maravillosos resplandores, saliendo una misteriosa luz por cada una de las heridas que había recibido. En la herida del corazón se formó la cabeza del gusano, que emitía una fantástica luminosidad roja, como un rubí.
Los asesinos, asustados ante el prodigio, marcharon apesadumbrados de su crimen, y tuvieron que contemplar durante todas las noches de su vida aquel resplandor siniestro que les recordaba su maldad y torturaba su conciencia, no volviendo a recobrar jamás la calma.
Desde entonces, grupos inmensos de isondúes, pueblan de un fantástico resplandor, durante las noches, el bosque, convirtiéndolo en un paraje encantado.
Logrando atrapar un isondú o gusano de luz, se ve que tiene once lucecitas de cada lado de su cuerpo y son los vestigios de las veintidós puñaladas recibidas, y la luz roja de la cabeza es el corazón de aquel hermoso joven que despertó los celos de los demás hombres.


Si quieren saber más sobre estos mágicos bichitos les dejo un enlace.
http://www.gusanosdeluz.es/

viernes, 27 de julio de 2012

Juanjo Skämez: Yo soy la mota y a la vez el guijarro

"Yo soy la mota y a la vez el guijarro" con esta frase se autodefine el poeta Juan José Escámez Hernández ( Barcelona 1982) en su libro "Motas y guijarros " editado por la desaparecida editorial Hipocampo hace un año. Conocí al poeta con el nombre de Juajo Skämez , pseudónimo con el que firma sus libros,gesto  nada extraño en la literatura, existe una larga lista de escritores que pasaron a la inmortalidad bajo  un pseudónimo como :Mark Twain , Pablo Neruda , Gabriela Mistral, Alberto Moravia  y muchos más.

La fecha de nacimiento del personaje literario Juanjo Skämez data de fines de los noventa, un alter ego poético que le permite crear todo tipo de reflexiones , al márgen de su labor como dedicado maestro en una  escuela secundaria o aplicado filólogo y antropólogo. Juanjo como todos lo conocemos recopiló en su primer libro 300 poemas escritos  entre el 2001 y el 2007. Sorprende y abruma la cantidad de poemas, pero el autor de manera inteligente ha dividido el libro en
 nueve apartados: 
 El miedo a ser amado (2001-2003)
Nigros et Albis (2003)
Ángel (2004)
Mi destierro ( 2004),
Personalidad nula( 2005)
Sueños ((2005)
Antrologías ( (2006)
La fuerza de la muerte( (2006)
Los restos del naufragio (2007)

Del conjunto de libros que conforman  "Motas y guijarros", "Nigros et Albis" es el que resume esa tendencia del poeta por la reflexión existencial, figuras que transitan los abismos de la muerte  y que ejercen en el poeta una atracción tanática : "...envidios los juegos suicidas(...) / envidio los dulces cádaveres a mi lado".
En "Antrologías" el juego lúdico de la palabra es una herramienta para la crítica corrosiva :"perdonen por ser algo más que un NIE" una constante en la poesía de Skämez desarrollada con mayor profundidad en su segundo libro  "Recuerdos que me llevé a la tumba"(Editorial Nuevos escritores 2012).
La ópera prima de Skámez , este joven autor radicado en Mataró no ha pasado desapercibida al otro lado del charco y recibió el reconocimiento como a la Mejor publicación del Año en el IX Festival de poesía en México, por un autor menor de 30 años. Sin embargo cómo el mismo autor confiesa la recepción no ha sido la misma en su propia ciudad: "... mientras en Latinoamerica me premian a lo grande, se calculan mis ventas por centenares, se saborean con mis versos... aquí, en mi misma ciudad, tengo que hacer poco menos que mendigar para conseguir una presentación, una firma de libros, un hueco en el escaparate de una librería de barrio..." ( Skämez blogia 9/10/2011) Sin duda el dicho "nadie es profeta en su tierra" aplica en su caso. Sobre todo si este autor nacido en Barcelona  vive ajeno al circuito elitista lo que ya  es casi una herejía, pero hablar de este tema requiere otro post.

Es fácil percibir el cariño que Juanjo pone en cada edición, en "Motas y guijarros" la portada es un guiño a uno de sus grupos favoritos "Los héroes del silencio" , gusto y pasión por el rock que desarrollará en su segundo poemario "Recuerdos que me llevé a la tumba". Como he dicho , en este segundo poemario asistimos al desarrollo de las constantes poéticas del artista, patente desde el mismo título y el dibujo de la portada elaborado por Rubén Bravo y al uso irreverente del lenguaje: "Kon k de kilo eskrivo mi nombre/ y todo lo ke me sale del korazón/". Encontrarse no bien abrir el libro con un "ABECETARIO"  de recetas poética de la A-a la Z promete.

También aquí el libro está divido en apartado o secciones, la segunda sección está conformada por 40 poemas con  títulos de canciones del famoso grupo español, "Héroes del silencio" , un sincero homenaje de un admirador que escribe con perseverancia y sin ningún afán de reconocimiento acádemico, y con tan sólo el valor de quién escribe poesía en un mundo donde las artes son acaso un bien venido a menos.

El último apartado , es un conjunto de reflexiones desde la tumba, tal vez una necesidad del poeta es pasar por la muerte para volver a nacer como el escritor necesita escribir como el amante necesita de pequeñas muertes ,como llaman los franceses, ese instante luminoso de separación del cuerpo entre vida y muerte . De igual manera es un placer leer los versos de Juanjo Skämez.

Aquí les dejo el enlace de la entrevista del poeta en Sudakía Style.






martes, 17 de julio de 2012

LA ABUELA GRILLO




Han pasado algunos meses desde que vi por primera vez este video. Y tal como ayer me sigue conmoviendo el canto de la abuela grillo, cómo no conmoverse ante el canto mágico que convoca a las aguas del cielo en una hermosa comunicación con la naturaleza si  actualmente el mundo  pasa por la mayor crisis de agua que se haya vivido y empeorará  si no se toman medidas correctivas con urgencia.

Para todos es una verdad incuestionable que el agua es  vital para la existencia del planeta y de la humanidad pero parece que algunos no quieren comprender esta verdad y ven en ella  un gran negocio. Se olvidan que es un recurso que no puede sustiturse y  no una propiedad. Barlow y  Clarke dice  que "El agua parece destinada a ser para el siglo XXI lo que el petróleo en el siglo XX ".

En latinoamérica  como en otros países el drama se vive no sólo en las comunidades indígenas que ven afectados sus territorios sino también en las miles de personas que al no poder pagar las tarifas impuestas quedan al márgen de un servicio que ha sido privatizado. Según las Naciones Unidas ,  en el mundo 1000 millones de personas carecen de agua potable. A los mercados esto poco les importa, sabemos que las reglas del mercado no entieden de equidad y lo que es un recurso necesario pasa a ser una mercancía negociable sólo importante en tanto pueda obtener de ella el máximo beneficio.

Justamente la importancia de este  video basado en un cuento tradicional indígena de los Ayoreos, radica en la gran fuerza simbólica de las imágenes que nos hacen reflexionar sobre la realidad de las privatizaciones del agua. Depende de nosotros asumir nuestra responsabilidad.

Recordemos que los indígenas Ayoreos viven en el Chaco; una enorme extensión de tierra que se extiende entre  Paraguay, Bolivia y Argentina. Desde 1969 muchos de ellos han sido expulsados de la selva porque  sus tierras han sido adquiridas  por especuladores y terratenientes. La lucha de los pueblos originarios parece ser una lucha pérdida y será así hasta que no logremos gobernar los mercados. 

Páginas que pueden consultar para conocer más sobre este pueblo y el problema del agua.


sábado, 7 de julio de 2012

La escuelita


Colegio Fiscalizado de mujeres , Paramonga ( Fotos Agro Industrial Paramonga)

Corrían los años 60' y mi madre soñaba con que sus niños fueran a ese colegio que tenía un hermoso uniforme escolar, con corbatitas y boinas a juego. Para mala suerte de mi madre, cuando tuvimos la edad para inscribirnos , las cosas en mi país habían cambiado y entre ellas , el hecho que todos los escolares debíamos  llevar el "Uniforme Único" que era de un horrible color gris. No existe ninguna armonía entre el gris y el espíritu de un niño, pero era el color elegido por el nuevo gobierno militar. Lo que me hacía suponer que en cuestiones estéticas, el gusto militar era muy cuestionable, entre otras cosas.

He allí que muy de mañana cual bandada de palomas grises salíamos de nuestras  casas en dirección a los colegios, mimetizándonos con el gris del otoño. Eran los años 70' y llevé encima  el gris hasta finalizar la secundaria. Fui fiel a mis zapatos "Teddy" ,a mis falditas Polystel, a mi chompita , a mis zapatillas "Sinfin" y a mi buzo azul con rayita blanca a los lados  y hasta primaria utilizé mi maletín negro que siempre guardaba algún pan olvidado. Como alumna de un colegio parroquial , llevé las medias escolares  hasta la altura obligatoria y la falda  hasta la rodilla. Cuando me nombraron policía escolar, llevé mis cordones e insignias, con no muy afortunada armonía. Era fiel a ese orden escolar que se extendía más allá del gris. Nunca llegué tarde, no supe lo que es copiar en un exámen, ni siquiera intenté tirarme "la pera", simplemente iba con las ganas de encontrarme con mis amigas y amigos, me volví  una adicta a los "tortis" en la hora del recreo, adicción que mantengo a pesar de los años y que aquí en España llaman fritos. Tuve la suerte de contar con aulas que tenían  ventanales por los que miraba el cielo de mi tierra ,sobre todo en clase  de matemática mientras el profesor se esforzaba en plantear problemas y se loqueaba con formúlas y  bla,bla, blá  yo me abstraía hacia otros alucines más interesantes.Era difícil para mí imaginar ese otro  alumnado colorido,  previo a los años 70' ,del cual hablaba mi madre.

Colegio Parroquial Nuestra Señora del Carmen.( Fotos Paramonga mi tierra)

En Paramonga existían dos enormes colegios fiscales de primaria: el de mujeres y el de varones. Mi único conocimiento sobre un colegio fiscal me lo proporcionó el poema de Nicomedes Santa Cruz "La escuelita" y las historias de mi padre que no pudo terminar la primaria, porque fue un niño que trabajó desde muy temprana edad y mi madre que a pesar de ser muy inteligente , vivió con unas tías que al ver que ya sabía leer , escribir y realizar las operaciones básicas, retiraron del colegio, cosa muy común en el Perú de los años 40'. Mi madre , sin embargo,me ayudó en mis deberes hasta el primer año de secundaria, admiré en ella esa natural sabiduría,  su habilidad con los números y esas manos tan hábiles para el dibujo, como para las manualidades de cualquier tipo. Mi madre fue mi mejor maestra, era ella la que respondía todas mis preguntas, porque yo era una pesada que siempre preguntaba el por qué de todas las cosas. Recuerdo que cuando me enteré que en Paramonga había una escuela de adultos, se lo hice saber, pero ella se negó rotundamente a inscribirse , también se negó a asistir a cursos  para mujeres  , me parece que eran cursos de repostería y otras cosas consideradas apropiadas para señoras. Ahora con los años puedo entender esa negativa.Mi padre de igual manera, tenía sus libros de mécanica que yo con mis años en secundaria veía complicados , misma trigonometría, fue uno de los mejores en su área , siempre lo venían a buscar los ingenieros y a mi padre le gustaban los libros, mi casa estuvo llena de libros que fui devorando  desde pequeña al márgen de mis horas escolares. Yo me imagina a mis padres niños aún  asistiendo a sus clases en ese colegio fiscal con su pizarrita y por ello  los colegios fiscales siempre se me aparecían como  espacios donde rondaban  espíritus parecidos a los  de mis padres.
Institución educativa Miguel Grau. (Fotos Paramonga mi tierra)

Pero en  la Paramonga de los 70' existía una  rivalidad entre dos colegios: el gran Colegio Nacional Miguel Grau, alma mater de muchos paramonguinos y el Parroquial, NSDC mi colegio. Esta rivalidad  se hacía patente  en los desfiles escolares. Era en los desfiles escolares donde todos los escolares nos encontrábamos . Venían los niños de los colegios de la Playa y de anexos ... el mundo que desconocía  más allá de los confines de la Paramonga urbana. Incluso en el mismo casco urbano de Paramonga existían varias paramongas. Por ejemplo , el Colegio Divino Corazón de Jesús , colegio particular , se ubicaba en la zona de los Chalets. Mi impresión la primera vez que fui a los Chalets fue de incredulidad y desazón, porque fui como "pequeña misionera" participando en la colecta del DOMUND. Era otra Paramonga, una réplica de pueblito americano construido para los ingenieros de la fábrica y los gringos antes de la expropiación, una gran diferencia con las casitas del pueblo. Supuse que al estar en un sitio tan "exclusivo" mi latita terminaría llena, qué inocente era, desgasté mis zapatos "Teddy " en vano,desde allí miro con recelo las "urbanizaciones exclusivas" y su fauna humana. Supuse que mayor éxito tuvieron los chicos que fueron por  la Plaza y el Parque Relog donde nos reuníamos todos los escolares de Paramonga para los días patrios.
  
Paramonga fotos del recuerdo. Izamiento de la bandera . Al fondo el Parque Relog y la Casa de las Brujas.
Tras semanas de ensayo, nos sabíamos de memoria, cada orden : "marquen paso", "vuelta izquierda , derecha" "paso de desfile" y etc. Muy de mañana todos los escolares salían con su uniforme recién planchado , impecablemente limpio  y zapatos lustrosos que tras caminar volvíamos a repasar con las medias ,  cabellos en orden ,los chicos con el corte militar , las chicas muy pulcras. En mi caso, eso constituía ir por la vida  más chinita que de costumbre, con una cola de cabello que mi madre aseguraba de tal manera que ni un solo pelo quedaba libre. Nos colocábamos por colegios, cada uno con su banda escolar y todo el pueblo congregado. No sé si era sentido patrio, pero lo cierto es que era una gran fiesta escolar, donde nos reconocíamos cada uno amando su colegio y orgullosos de ese pueblito que nuestros padres y abuelos habían construido con su trabajo y horas y horas entregadas a esa gran fábrica y esos hermosos cañaverales que nos rodeaban.

                                              Paramonga Día de  Desfile escolar

Fuimos la generación del uniforme único, y creo que ese intento de uniformidad nos dio la capacidad de percibir los pequeños matices.

Para conocer la historia del "Uniforme escolar" visitar:

http://blogs.elcomercio.pe/huellasdigitales/2010/11/el-uniforme-escolar-gris-rata.html













viernes, 29 de junio de 2012

Sara Carbonero y "La Luna de Paita"


Estas semanas era inevitable no seguir la Eurocopa y el recorrido de "La Roja" como llaman a la selección española, que  ha llegado a finales  para alegría de toda la gente. He de confesar que aunque no soy una especialista en fútbol , disfruto viendo un buen partido y también sufro y me angustio como todo "hincha".

Pero estos últimos días mi sufrimiento no era sólo por una tanda de penaltys sino por la presencia de la mediática reportera, Sara Carbonero. Yo no puedo defender a Sara Carbonero,  no puedo defenderla porque mentiría. El que afirma que es una excelente periodista deportiva, miente de la manera más cochina, basta ver sus comentarios , ahora bien, no digamos que el nivel de los periodistas deportivos en general  es el sumum de la profesionalidad  , pero esto no la exime de culpa.

Culpo a Sara Carbonero de dejar mal paradas a todas las mujeres que hacen periodismo deportivo, reafirmando la idea que "las mujeres no sabemos nada de fútbol". ¿ Puedo yo rebatir esta afirmación luego de las perlas que la señorita, suelta como reportera estrella que cubre un evento tan importante como la Eurocopa? Pues no. 

¿He de continuar tragándome  en las tardes familiares frases como : "pero es qué es mujer" o "mejor está callada"? Sara Carbonero es mujer para mala suerte mía.

Aunque pertenecemos al mismo género no puedo defenderla. No puedo defender a la periodista que frivoliza su trabajo, a la que se deja manipular y quiero creer que se deja manipular por el guión que le marca la cadena televisiva a la que pertenece y no pensar que está en "la luna de Paita" en materia deportiva.

Por muchos años las mujeres hemos tenido que luchar contra estereotipos de género, por muchos años acceder a determinadas carreras típicamente  "masculinas" era una cosa impensable. Una de estas profesiones era el periodismo deportivo y si el periodismo al que nos referimos es el que cubre uno de los deportes más populares como el fútbol, estamos hablando del territorio masculino por excelencia.

Cambiar los estereotipos de género es muy difícil . Algunos dirán que la presencia de féminas en espacios deportivos es una muestra que las barreras de género se han roto, que esto es un ejemplo de igualdad . Nada más alejado de la realidad. La presencia de Sara Carbonero como reportera en importantes eventos deportivos, es una reafirmación de estereotipos, una continución del modelo de mujer florero útil para generar audiencia, sumado esto a la frivolización de la noticia y  al vedettismo de la intimidad de la señorita ,  novia de Iker Casillas, una historia que la cadena T5 quiere explotar tan igual como si fuera Belén Esteban y su marido.

Seamos sinceros , Sara Carbonero es una linda cara,  útil por cierto a su canal y al espacio periodístico que representa,  una "impulsadora deportiva" " la nota fresch". Como yo muchos se preguntarán ¿ por qué los narradores deportivos son siempre hombres  y son estos los que hacen comentarios graciosos y condescendientes a su compañera? La respuesta es obvia al menos en lo que se refiere a medios audiovisuales.
¿Y qué hace Sara Carbonero? Meter la pata una y otra vez, tanto que parece una cabeza hueca . Sí, "Gracias Sara" por el favor que le haces a todas las mujeres que se dedican al periodismo deportivo.

En el siguiente enlace el"gracioso "  lapsus  de la mediática reportera . Las risitas finales de sus compañeros ,me sacan roncha.
http://www.telecinco.es/eurocopa/la_roja/Sara_Carbonero-Andres_Iniesta-Eurocopa_3_1640865904.html .

Y aquí el programa de ayer dedicado en parte al fútbol. Incluyo una reflexión de Eduardo Galeano, para toda esa fauna futbolera  y un poema de Jaime Sabines que invita  a la reflexión pero que estoy segura los directivos de T5 lo pasarían por el wc.
http://www.ivoox.com/2012-06-28-sudakia-style-audios-mp3_rf_1310551_1.html



viernes, 15 de junio de 2012

Goos , la ballena. Leyenda Tehuelche.




Los Tehuelches (o Patagones) vivían en el sur de la Patagonia, entre el río Santa Cruz y el estrecho de Magallanes. En un tiempo remoto, esos cazadores convivieron con fauna actualmente extinguida como el famoso milodon y el caballo enano. Tienen unas similitudes con los otros indios de Patagonia mas al norte (Mapuches, Pehuelches) con los cuales tenían contactos. Los primeros viajeros anotaron los parecidos en el modo de cazar por ejemplo, con los otros indios que ya conocían : los indios del Río (de La Plata).
De aproximadamente 4.000 o 5.000 antes de la llegada en aquel país de la civilización europea, los últimos tehuelches fueron reducidos a sectores como Camusu Aike y Lago Cardiel, antes de desaparecer como pueblo indio.
Se puede distinguir entre los Aonikenk (Tehuelche Meridionales) y los Günün-A-Küna (Tehuelche Septentrionales).
El primero europeo a conocer esos indios australes fue Antonio Pigafetta, cronista de la expedición de Magallanes (1520). Fue el que inicio el mito respecto al gigantismo de los patagones.
Boleadora tehuelcheComo termino medio tenían 1,80 metros de altura. Dice Dumont d'Urville que le impacto 'su enorme ancho de las espaldas, su cabeza ancha y gruesa y sus miembros macizos y vigorosos' destacando que 'constituye una bella raza de hombre, plenos de fuerza y vigor'.
Eran muy diestros  con la boleadora, sea de a una, dos o tres bolas. También usaban lanza y arco. Con el hombre blanco llego el caballo, y los tehuelches se convirtieron en jinetes increíbles. Casaban el guanaco y el ñandú. Tenían (usaban) muchos perros (ruidosos y penosos dijeron los viajeros).

La llegada de los españoles , significó un cambio en todas las culturas precolombinas. Los Tehuelches también sufrieron este impacto. Diezmados por las pestes como la viruela y el sarampión, actualmente viven en reservas donde han conservado su lengua y sus costumbres. 

En el siguiente enlace encontrarán más información sobre la historia de este pueblo ancestral.
http://www.mashpedia.es/Tehuelche

lunes, 28 de mayo de 2012

El Chúntaro Style








El grupo mexicano, "El Gran Silencio" se encargó allá a fines de los noventa y comienzos del 2000 en hacer conocida una palabra para todos los latinoamericanos: Chúntaro.

Se emplea esta palabra para referirse de manera despectiva a las personas provenientes de las rancherías y que emigran  a las ciudades con sus usos y costumbres, una palabra nacida de una sociedad no sólo clasista sino también racista, como casi todas las sociedades americanas.

En la editorial del Diario El siglo de Torreón, del martes 20 de Setiembre del 2005 encuentro esta reflexión:

"Es el chúntaro, -prosiguió- un naco o un tájuaro, con hondas raíces pueblerinas, carente de recursos económicos y de estudios. El vocablo chúntaro se suele usar como insulto con el pretenso afán de rebajar a alguien en su propia estima o en la de los demás. Se les dice así a los ignorantes que no saben comportarse en el medio social, usan los dedos para comer, se apoyan con los codos en la mesa, eructan y hacen de aguilita, acostumbrados a carecer de los utensilios y enseres que poseen los demás. Si a esas vamos, -precisó- eran chúntaros un millón de mexicanos que murieron en el movimiento revolucionario que inició don Francisco I. Madero, también los indios zacapoaxtlas que ayudaron a Ignacio Zaragoza a arrollar a los franceses en Puebla aquel cinco de mayo, igual la gleba que acompañó a Miguel Hidalgo y Costilla a luchar por la Independencia de este país, ídem los que en medio de las penalidades de vivir en un país extranjero ganan los dólares suficientes para fortalecer nuestra economía y son chúntaros los mexicanos que con la fuerza de su trabajo hacen que este país camine."


Los integrantes del grupo tampoco se liberaron de ser señalados como chúntaros, pero reconvirtieron el significado: "Nosotros tratamos de cambiar el concepto, y ahora para nosotros un chúntaro es aquella persona desinhibida que no tiene prejuicios de nada sobre la forma de vestir o la música que escucha. Es la persona que se muestra tal cual es, que no tiene miedo al qué dirán".

En el mismo diario encontramos una entrevista al grupo que nos puede dar luces sobre qué es ser chúntaro y el orgullo de serlo:

"Y ahora que son chúntaros famosos, ¿ya no sienten despectivo el término?

Tony: No es que sea menos despectivo, más bien ya es la costumbre, ya es parte de nuestra vida. Ahora mucha gente dice: "Yo soy chúntaro también", y está bien, porque quiere decir que se ha cambiado el punto de vista que se tiene de un chúntaro, y esa es una de las partes más importantes que se ha logrado, que ya no represente aquella persona que podría ser dañina para ciertos valores sociales y morales, ahora la gente lo relaciona con la música.

¿Entonces lo chúntaro es ahora una moda?

Tony: Más que una moda es algo que ha salido a la luz, porque antes era algo underground y ya no, antes era un término más despectivo y ya no tanto. Cualquiera puede ser chúntaro, por ejemplo, Ricky Martin puede ser chúntaro, porque si va a una fiesta de barrio y se va bien pipo, ya lo es, porque no le importa lo que puedan decir de él; no tiene qué ver con clases sociales sino con la forma de ser de las personas. Sigue siendo despectivo pero ya no es tan doloroso para quien recibe la palabra, ahora la gente ya dice: "Sí soy chúntaro, ¿y qué?" (risas).

Yo he de confesar también que me siento muy chúntara. Y que vivan todos los chúntaros del mundo.