Olvido no te olvido.

De seguro el paso de  Olvido Hormigos como consejala de Los Yebenes hubiera pasado al olvido sino fuera porque fue  trendig topic la semana pasada debido a la difusión  de un video que la muestra masturbándose y quién sabe cómo llego a las redes sociales.

No quiero defender aquí la labor de la consejala porque ni siquiera sé qué papel ha desempeñado como tal , así que estoy igual de desinformada que el resto de los ciudadanos, salvo su filiación con el partido socialista, nada más se ha dicho de su cargo, pero eso sí la prensa tan seria , tan profesional, no ha dejado de hablar del videíto. 

Yo debo confesar que he querido acceder al videito para ver la proeza de esta consejala que tanto escándalo ha causado por estos lares , que de pronto se han teñido de una mojigatería antidiluviana, inquisitorial mismo escenario lorquiano. A faltado poco para no verla quemada en la hoguera, bajo una lluvia de insultos desde "zorra" hasta "puta" la han llamado gracias al video que la muestra guapa , y gozando de lo lindo. Si mandó el video al marido o al amante creo que no debería interesarnos. ¿Es una pecadora, una inmoral por masturbarse o por ser infiel ? Creo que eso del pecado y de lo prohibido es del siglo XV, no me vengan a decir  ahora en pleno siglo XXI que masturbarse es malo o anormal.  Si le puso  los cuernos al marido, es cuestión de ellos, hagamos una estadística para ver cuántas parejas gracias a las nuevas tecnologías no han tirado una canita virtual o real.Claro que aquí podría aplicarse una que otra frase  muy usada en mi país: "Dios perdona el pecado , no el escándalo" o también "una señorita no sólo debe serlo, también parecerlo", frases que resumen la hipocresía de nuestras sociedades. No le perdonarán a Olvido, el dejarse pillar como una tonta y menos estar super guapa el día en cuestión. pues cual María Magdalena moderna , la mujer muy estilosa se enfrentaba a la turba. Olvido no ha dimitido y no debería hacerlo.

Creo que esa misma turba que le gritaba "zorra" y "puta" con tanta vehemencia debería exigir  la dimisión a todos los banqueros, políticos e hijos de .... que si tienen una culpa no sólo moral sino también cívica, pues son ellos los que han traicionado a la ciudadanía y el estado de bienestar, deberían ser ellos los juzgados por traición, no una mujer que está en su pleno derecho de auto-satisfacerse. 

El caso de Olvido nos pone de manifiesto muchas taras : primero nos habla de  los rezagos de un machismo solapado,  en segundo lugar ha hecho evidente el analfabetismo  sexual y ha dejado al descubierto la sociedad hipócrita que nos rodea y que se rasga las vestiduras ante esta afrenta a la "moral " y las "buenas costumbres"pero que sin embargo permite en sus carreteras clubs de alterne. No  ha cambiado mucho sin duda  España desde los tiempos de Lorca. 

La mosca

Abrí la ventana y una mosca se deslizó junto con el frío de la mañana dentro de casa. Fue a posarse directamente en el borde de mi taza de café. Después de frotarse las patitas comenzó a revolotear incansablemente por el salón, parecía querer inspeccionarlo todo, como si buscara un lugar propicio para descansar. Afuera el sol había reaparecido después de varios días de lluvia, pero la mosca parecía saber que  la lluvia volvería y porfiaba en revolotear por toda la casa. En otras circunstancias la hubiera espantado hasta verla salir por la ventana, pero no me moví de dónde estaba. La observé pacientemente, hasta que decidió posarse en uno de los libros que mi hijo había dejado en la mesa de su biblioteca. Mi hijo amaba los libros y yo no volveré a verlo llegar a casa , ni él volverá a esta biblioteca. Hace unos días me he despedido de él, llovía mucho, pero no me moví de su lado hasta que cayó la tarde . Desde ese día no me he atrevido a leer ni un sólo libro de su biblioteca. Me he limitado a estar sentada en el sofá mirando caer la lluvia, hasta hoy que vi  el sol y a esa mosca pegada a la ventana y que ahora camina sobre el lomo del libro que mi hijo no volverá a leer.

Rápidamente la mosca ha alcanzado el cielo raso y revolotea alegremente haciendo rizos en el aire. Parece un animalito muy vivaz. Pocas veces he visto una mosca con  tanta atención. No es extraño que una mosca entre a nuestras casas , ni que pasen todo el día dando vueltas alrededor nuestro, como si esperaran algo de nosotros. Esta mosca viene directamente hacia mí, vuelve a posarse en mi taza de café, después baja a la mesa, rodea la cucharita y antes que lea mis pensamientos, dejo caer sobre ella un vaso sin darle tiempo a escapar. En un primer momento parece desconcertada con su cárcel de cristal, pero una vez recuperada del susto, intenta remontar el vuelo. Lo hace incansablemente, aunque por momentos deja de volar. Pienso que no quiere morir y por eso vuelve a intentar escapar de la prisión que he dejado caer sobre ella. Han pasado muchos minutos, casi no tiene fuerzas, pero porfía, es tenaz, cuando parece que no volverá a intentarlo y tengo la tentación de alzar el vaso, vuelve a moverse. Tal vez la muerte es sólo cuestión de dejarse morir.  Este no es el caso, la mosca lucha hasta el último segundo, mueve por última vez las patitas, y no sé en que instante preciso se le ha escapado la vida, pero está muerta , con la panza arriba y las patitas quietas,   aunque a mí me da la impresión que si alzo el vaso , ella podría escapar y salir por esa ventana, desde la que puede adivinarse la vida.

Silvia LLanto 

Mataró  3 de Setiembre del 2012

Evaristo

Evaristo estaba hecho de carne y hueso. Aunque en los últimos días se le hacía difícil sostener tal afirmación. Era cierto que de niño había sido un poco revejido casi tan insignificante como un piojo. Pero no lo era. Tenía fe, tanta como para crearse una existencia. Es que incluso para hombres como él existía un Dios. Claro que en los días húmedos su cuerpo contrahecho parecía articularse de manera imprevisible. Pero se levantaba, metía el amasijo de carne en un bus y bajaba a la ciudad aún cubierta de neblina. Era uno de los primeros en llegar, de esa manera cuando la calle se iba llenando de gente, se confundía entre la multitud. Le resultaba fácil perderse entre ellos ofreciéndoles cigarrillos pues era así como se ganaba la vida.

A Evaristo este invierno le estaba resultando muy frío. Incluso había comenzado a sufrir repentinos ataques de dolor, naúseas y vómitos que intentaba contener porque le daba pena desperdiciar lo poco que comía. Pero pese a todo Evaristo mantenía su fe en la vida, pues por mala que pueda parecernos, tenía una vida y con esa certidumbre bajaba desde lo alto del cerro como un santo pálido y apunto de levitar sobre la neblina. Tal vez esa blandura neblinosa le había ido apagado la voz, hasta convertirla en un susurro,casi un aliento. Así era difícil que alguien lo escuchara en la calle, por eso decidió subir a los buses, porque a la vez que se refugiaba del frío podía vender sus cigarrillos. Aunque en los últimos días subía y bajaba con la misma cantidad . "Es cuestión de ser positivos" se repetía . Y volvía a subir y bajar de los buses con el mismo resultado. 

Evaristo ensayó sonrisas, monólogos ocurrentes y alguna canción de moda que acompañaba de un par de conchitas que raspaba una contra la otra con inusual inspiración, pero el resultado seguía siendo el mismo. Tenía la impresión de no ser visto. No sólo porque no vendía nada, sino porque no existía en esos rostros ni una huella de fastidio, ni una maldición entre dientes, cuando subía y comenzaba a ofrecer sus cigarrillos. Por otro lado, le parecía muy sospechosa la actitud de los cobradores. No cruzaban ni una palabra con él,  ni le impedían subir, ni vender, ni lo insultaban al bajar. Definitivamente algo pasaba.

La gente de la calle nunca le había prestado mucha atención , pero probó  , sólo para salir de dudas a detenerlos mientras caminaban. La gente iba deprisa metida en sus asuntos, no tenía que importarle los problemas de un hombre como él , pensó, cuando ellos siguieron su paso sin alterarse.  Evaristo se apoyó en un árbol, desde allí veía pasar a la gente , recordó su existencia , el milagro que era su vida, sobrevivía de puro milagro. Se dijo así mismo,  que era una ventaja ese estado de inexistencia, por ejemplo, ahora tenía todos esos cigarrillos para él. Tomó uno y comenzó a fumar, sintiendo algo tibio en el corazón, quizá eso era otro milagro. Se sintió feliz pensando en la gracia concedida y fumó otro  . Y con este calorcito dentro de él caminó entre la multitud hasta desvanecerse.

El verano del 2012

Recordaré este verano porque por primera vez me he sentido en la piel de un vampiro. Y no es precisamente porque tenga alma de  depredador chupasangre. Para chupasangres  tenemos a toda esa sarta de políticos y tecnócratas que han llevado a los estados de la UE a la situación actual, lo digo porque me ha faltado poco para terminar derretida en alguna acera de Mataró. Salir a la calle en este verano del 2012  ha sido un arriesgarse a desaparecer volatizada al entrar en contacto con los rayos solares, cual  Nosferatu del siglo XXI. Sin duda no ha sido el  "Verano Azul" de la famosa serie por todos recordada, porque  este verano ha estado más próximo al infierno que al azul celestial.

Para comenzar el verano del 2012 ha marcado el record de incendios en España, con un saldo trágico de pérdidas humanas. Ninguno de nosotros olvidará las imágenes dantescas de los campos arrasados por el fuego, ni la secuencia de desesperación de la gente huyendo del fuego en Alt Empordá en las pantallas televisivas.

Los cortafuegos sin embargo parecen inútiles ante la gran crisis que este verano ha arrasado con el Estado de Bienestar. Este verano las vacaciones llegaban de la mano de una marea de recortes despiadada. En este verano nuevas palabras han pasado a formar parte del argot pòpular: rescate, prima de riesgo, recesión.

También en este verano inolvidable, hemos dejado de creer en la clase política, vivimos la dictadura de los mercados y en este estado la voz de los ciudadanos no tiene ningún valor. Sin duda hemos dejado de creer en muchas cosas salvo en nosotros mismos.

Caminando bajo el so,l pensando en los vampiros,  y en todas estas cosas que parecen chuparnos la sangre, siento la alegría de estar viva, de aún ser la misma , aunque el sol caliente y esto parezca el infierno.

TRILCE CUMPLE 90 AÑOS

Trilce es el poemario más importante escrito por César Vallejo y es el título que renueva la tradición literaria peruana.Obra incomprendida por su audacia estética como lo son todas aquellas obras inclasificables en su momento pero que ha trascendido en el tiempo. Han pasado 90 años desde su primera publicación  en 1922 y cualquier lector del siglo XXI encontrará en ella la actualidad que todo gran obra posee

II

Tiempo, tiempo

Mediodía estancado entre relentes

Bomba aburrida del cuartel achica
tiempo tiempo tiempo tiempo

        Era Era

Gallos cancionan escarbando en vano.
Boca del claro día que conjuga
 era era era era.

      Mañana Mañana.

El reposo caliente aún de ser.
Piensa el presente  guárdame para
mañana mañana mañana mañana

  Nombre Nombre

¿Qué se llama cuando  heriza nos?
Se llama Lomismo que padece
nombre nombre nombre nombre.

Sobre el origen de las luciernágas: La leyenda de los Isondúes.

Los científicos creen que las primeras especies de luciérnagas que aparecieron en la tierra , fueron las hembras aladas. Hembras en busca del príncipes azules. Se dice también  que durante el apareamiento  regalaban esas alas como un curioso presente nupcial y que a los príncipes consortes poco les importaba , ellos van directo al asunto como en muchas especies . Claro que cuando evolucionaron dejaron de lado la idea del regalo nupcial. 

Sin embargo es gracias a esta danza de cortejo luminoso que podemos gozar de ellas. ¿Quién no habrá quedado marcado siendo niño con ese espectáculo, con el descubrimiento de su presencia ? Para aquellos que viven en el campo no es muy difícil toparse con ellas en las noches de verano, qué privilegio. Privilegio que debemos cuidar porque su presencia disminuye con el exceso de iluminación artificial.

Las luciérnagas nos han acompañado desde siempre y desde siempre han despertado nuestra imaginación. Los pueblos cuentan diversas leyendas sobre las luciérnagas. Uno de esos pueblos es el de los guaraníes, en la leyenda de los Isondúes, la relación de estos bichitos con el origen y preservación del fuego es signficativa.

En la misma región habitada por los guaraníes existe otra leyenda sobre las luciérnagas: 

"En su origen, el isondú, fue un gallardo y apuesto joven, que habitaba en aquella vasta región de frondosa vegetación y fértiles tierras. Este joven, de conducta intachable y de apuesta presencia, atraía a todas las doncellas que se enamoraban perdidamente de él. Los demás hombres, sintiéndose despreciados, se llenaron de coraje y se reunieron tratando de buscar una solución a aquel problema. De nada tenían para acusarle, porque no había cometido ningún desafuero, ni podía ser culpable de su perfección física; Habían intentado que cayera en el vicio, pero se habían estrellado ante su temple de acero. Sin embargo , había que eliminar fuera como fuera a aquél ser perfecto, que desviaba hacia él los corazones de todas las ¨ cuñás ¨ o doncellas.

Todos los jóvenes, amarillos por la envidia, resolvieron matarle, y apostados una noche de luna tras los árboles del bosque por dónde él tenía que pasar, esperaron a que llegara y le sorprendieron por la espalda , cayendo sobre el indefenso joven y asestándole veintidós puñaladas en todo el cuerpo, por cuyas heridas brotaban chorros de sangre, que empaparon la tierra hasta dejarle exangüe. Pero, antes de exhalar su último aliento, vieron los mozos, aterrorizados, que el cuerpo del mancebo se transformaba en un pequeño insecto de maravillosos resplandores, saliendo una misteriosa luz por cada una de las heridas que había recibido. En la herida del corazón se formó la cabeza del gusano, que emitía una fantástica luminosidad roja, como un rubí.

Los asesinos, asustados ante el prodigio, marcharon apesadumbrados de su crimen, y tuvieron que contemplar durante todas las noches de su vida aquel resplandor siniestro que les recordaba su maldad y torturaba su conciencia, no volviendo a recobrar jamás la calma.
Desde entonces, grupos inmensos de isondúes, pueblan de un fantástico resplandor, durante las noches, el bosque, convirtiéndolo en un paraje encantado.
Logrando atrapar un isondú o gusano de luz, se ve que tiene once lucecitas de cada lado de su cuerpo y son los vestigios de las veintidós puñaladas recibidas, y la luz roja de la cabeza es el corazón de aquel hermoso joven que despertó los celos de los demás hombres.


Si quieren saber más sobre estos mágicos bichitos les dejo un enlace.
http://www.gusanosdeluz.es/

Juanjo Skämez: Yo soy la mota y a la vez el guijarro

"Yo soy la mota y a la vez el guijarro" con esta frase se autodefine el poeta Juan José Escámez Hernández ( Barcelona 1982) en su libro "Motas y guijarros " editado por la desaparecida editorial Hipocampo hace un año. Conocí al poeta con el nombre de Juajo Skämez , pseudónimo con el que firma sus libros,gesto  nada extraño en la literatura, existe una larga lista de escritores que pasaron a la inmortalidad bajo  un pseudónimo como :Mark Twain , Pablo Neruda , Gabriela Mistral, Alberto Moravia  y muchos más.

La fecha de nacimiento del personaje literario Juanjo Skämez data de fines de los noventa, un alter ego poético que le permite crear todo tipo de reflexiones , al márgen de su labor como dedicado maestro en una  escuela secundaria o aplicado filólogo y antropólogo. Juanjo como todos lo conocemos recopiló en su primer libro 300 poemas escritos  entre el 2001 y el 2007. Sorprende y abruma la cantidad de poemas, pero el autor de manera inteligente ha dividido el libro en

 nueve apartados: 

 El miedo a ser amado (2001-2003)

Nigros et Albis (2003)

Ángel (2004)

Mi destierro ( 2004),

Personalidad nula( 2005)

Sueños ((2005)

Antrologías ( (2006)

La fuerza de la muerte( (2006)

Los restos del naufragio (2007)

Del conjunto de libros que conforman  "Motas y guijarros", "Nigros et Albis" es el que resume esa tendencia del poeta por la reflexión existencial, figuras que transitan los abismos de la muerte  y que ejercen en el poeta una atracción tanática : "...envidios los juegos suicidas(...) / envidio los dulces cádaveres a mi lado".

En "Antrologías" el juego lúdico de la palabra es una herramienta para la crítica corrosiva :"perdonen por ser algo más que un NIE" una constante en la poesía de Skämez desarrollada con mayor profundidad en su segundo libro  "Recuerdos que me llevé a la tumba"(Editorial Nuevos escritores 2012).

La ópera prima de Skámez , este joven autor radicado en Mataró no ha pasado desapercibida al otro lado del charco y recibió el reconocimiento como a la Mejor publicación del Año en el IX Festival de poesía en México, por un autor menor de 30 años. Sin embargo cómo el mismo autor confiesa la recepción no ha sido la misma en su propia ciudad: "... mientras en Latinoamerica me premian a lo grande, se calculan mis ventas por centenares, se saborean con mis versos... aquí, en mi misma ciudad, tengo que hacer poco menos que mendigar para conseguir una presentación, una firma de libros, un hueco en el escaparate de una librería de barrio..." ( Skämez blogia 9/10/2011) Sin duda el dicho "nadie es profeta en su tierra" aplica en su caso. Sobre todo si este autor nacido en Barcelona  vive ajeno al circuito elitista lo que ya  es casi una herejía, pero hablar de este tema requiere otro post.

Es fácil percibir el cariño que Juanjo pone en cada edición, en "Motas y guijarros" la portada es un guiño a uno de sus grupos favoritos "Los héroes del silencio" , gusto y pasión por el rock que desarrollará en su segundo poemario "Recuerdos que me llevé a la tumba". Como he dicho , en este segundo poemario asistimos al desarrollo de las constantes poéticas del artista, patente desde el mismo título y el dibujo de la portada elaborado por Rubén Bravo y al uso irreverente del lenguaje: "Kon k de kilo eskrivo mi nombre/ y todo lo ke me sale del korazón/". Encontrarse no bien abrir el libro con un "ABECETARIO"  de recetas poética de la A-a la Z promete.

También aquí el libro está divido en apartado o secciones, la segunda sección está conformada por 40 poemas con  títulos de canciones del famoso grupo español, "Héroes del silencio" , un sincero homenaje de un admirador que escribe con perseverancia y sin ningún afán de reconocimiento acádemico, y con tan sólo el valor de quién escribe poesía en un mundo donde las artes son acaso un bien venido a menos.

El último apartado , es un conjunto de reflexiones desde la tumba, tal vez una necesidad del poeta es pasar por la muerte para volver a nacer como el escritor necesita escribir como el amante necesita de pequeñas muertes ,como llaman los franceses, ese instante luminoso de separación del cuerpo entre vida y muerte . De igual manera es un placer leer los versos de Juanjo Skämez.

Aquí les dejo el enlace de la entrevista del poeta en Sudakía Style.

http://www.ivoox.com/2012-07-12-sudakia-style-audios-mp3_rf_1334076_1.html