Mi encuentro con el caudillo

La calle nos habla , la calle es un hervidero: un signo de colores, olores, sabores, ruidos. Cada pequeño elemento suyo nos dice algo. Últimamente me he detenido en sus paredes, he fotografiado algunas de ellas con el propósito de hacer una lectura de la ciudad de Mataró. Pero hoy  caminando por la  más comercial del barrio de Cerdanyola, la calle Roselló, donde los comercios regentados por marroquíes y chinos son ahora mayoría, me encuentro con una foto del Generalísimo Franco , el mismísimo caudillo en blanco y negro sobre un  llamativo fondo publicitario. 

Es la primera vez desde que estoy en España que veo a Franco en una pared. Ciertamente he visto  símbolos del franquismo que pasan desapercibidos en Mataró, los podemos encontrar en bloques y casas construidas en esos años . Pero en esta semana donde los sentimientos nacionalistas más radicales  son la nota del día, encontrarme con el Generalísimo me causó una indignación sólo comparable con aquella mañana  que en plena Isla Cristina, militantes de PXC se habían instalado a recaudar firmas .  Entonces con el lema "Primeros los de casa" PXC llegó a entrar en el ayuntamiento de Mataró gracias a los votos que recaudaron en el barrio más populoso y de mayor inmigración en la ciudad. Es en este mismo barrio , donde hoy el caudillo dice : SÍ , SE PUEDE. 

Me sorprende los niveles de desmemoria, también la naturalidad con que la gente pasa del tema. No hace falta ser una persona muy inteligente para deducir que según el cartel , con Franco este país estuvo mejor que ahora y de seguro muchos dirán que sí, que estuvieron de puta madre( disculpen la expresión). Lo mismo dicen algunos chilenos de Pinochet y mis queridos paisanos sobre Fujimori, también dirán como dice el cartel , que la gente de izquierda sólo habla, otros definirán que esas cosas de derechos humanos, memoria histórica, son asuntos de caviares, rojillos , como quieran llamarlo.

También deduzco que al estar el cartel en plena calle Roselló, implica que Franco dice: SÍ,SE PUEDE , España para los españoles, sí se puede tener una España limpia de inmigrantes y seguramente muchos de los vecinos que miran al caudillo  sonriendo pensarán : con Franco no tendríamos tanto negro, ni tanto moro.

Si en este país  no pasa nada cuando  un partido llega al gobierno con una clara propaganda xenófoba, no tendría que extrañarme tampoco ver a un dictador a todo color, tampoco que partidos de extrema derecha lleguen al poder, porque llegarán, como llegó PXC. Claro este problema no es sólo de España, ni de Catalunya.  Escucho muchas veces hablar  de un primer mundo y un tercer mundo, en este primer mundo existe libertad para votar por partidos neonazis, libertad para quemar banderas, libertades jacobinas a todo dar, nacionalismos radicalizados, búfalos cabeza rapada con camisetas Lacosté, pogroms modernos, democracias vendidas vestidas de traje, dictaduras de mercados y pueblos traicionados que en mi calle miran a un hombrecito como quién ve llover.

La sexualidad de los Mochicas

Sino fuera por los Mochicas poco sabríamos de la sexualidad de los antiguos peruanos . Gracias a este pueblo que cultivó el arte de la cerámica para representar la cotidianidad de su vida y que muchos admiramos gracias a sus huacos retratos, hoy podemos hacernos una idea de la sexualidad en  el antiguo Perú.

La cerámica Mochica es muy explícita y no hay duda que antes de la llegada de los españoles con sus prejuicios y tabúes respecto al sexo, el hombre del antiguo Perú disfrutaba de su sexualidad libremente , comportamiento sexual reflejado en sus huacos donde  sexo y erotismo eran experiencias muy vinculadas con la espiritualidad, esta vinculación se rompió con la llegada del cristianismo europeo. Junto con la cruz y la espada llegaron  prejuicios incomprensibles para la cosmovisión andina. No debemos olvidar que dentro de la evangelización las prácticas sexuales de los indígenas fueron consideradas, pecaminosas,demoníacas y antinaturales.

A los ojos de hoy en día, los Mochicas podrían ser considerados  unos maestros , tomaban el sexo como lo más natural del mundo, incluso  podemos encontrar vasijas que terminan en forma de glande y por donde obviamente se tenía que beber si tenías sed, 15 % de esas vasijas fueron concebidas con esa carga  humorística. Otro tanto por ciento lo constituyen la representación de enormes penes, imágenes explícitas de masturbación masculina debieron causar rubor y escándalo a los censores españoles, censura no muy lejana a nuestros tiempos donde aún corren mitos que condenan a la idiotez más absoluta si uno osa tocarse y autocomplacerse, cuando en realidad es una práctica que aparte de permitirnos conocer nuestro cuerpo es totalmente saludable. Los mochicas en cuanto a esta práctica la llevaron más allá porque  encontramos un huaco con un pene tan grande que permite una autofelación, que debe ser la fantasía de muchos hombres aunque no lo admitan pero estoy segura que alguna vez cruzó por la cabeza de alguno esta idea.

Aunque es curioso que los Mochicas no representaran la masturbación femenina. a pesar que  encontramos  representaciones exageradas de los genitales femeninos y magníficas representaciones del clítoris femeninos, muy pocas veces representado en otras culturas, esta fijación por los genitales nos puede indicar el profundo conocimiento y disfrute de los mismos, disfrutar el sexo requiere explorar el cuerpo, aunque extraña que se represente muchas felaciones pero no se haya fijado ninguna representación de cunnilinguis.

Podríamos hablar de un kamasutra Mochica pero sólo encontramos ocho posturas, y coitos heterosexuales hasta con tres personas. Ocho son suficiente sobre todo si encontramos que el sexo en el mundo de los antiguos peruanos no sólo tenía  un fin reproductivo, se promovía  el sexo anal para evitar los embarazos,  gracias a nuestros prejuicios llamamos al sexo anal como contranatural . Hace dos años se realizó una exposición de estos huacos eróticos en París, la ciudad luz , con la advertencia :" está exhibición de cerámica mochica muestra actos sexuales de carácter explícito" para prevenir los castos ojos franceses... suena raro como si en pleno siglo XXI aún los censores de la moral cristiana se alzaran sobre algo tan hermoso y natural y lo condenaran como algo demoníaco... sin duda muchos preferirían arder en el infierno que en las castradoras aguas del cielo.

Amaruk Kayshapanta

"Soy crítico ante la injusticia universal y lanzo un aullido como fuente espiritual e inagotable de sabiduría y esencia de nuestra existencia, del buen vivir o Sumak Kawsay. No sigamos dividiendo el mundo porque “el tiempo no perdona nuestra benevolencia”. Juntemos la dureza del concepto social anti democrático con el sistema educacional primitivo. Nuestro espíritu es indomable por naturaleza y se debe a la gran fuerza interior que poseemos todos los seres comprometidos con la paz y el equilibrio del mundo" Amaruk Kayshapanta.

El pensamiento de Amaruk Kasyshapanta me recuerda la clara y profunda sabiduría de nuestros antepasados, una voz que al primer contacto me fue cálida y hermana. A veces, muchas veces , se extrañan las voces y los acentos que antes nos eran tan frecuentes , sobre todo cuando en esas voces es fácilmente reconocible la sinceridad de la palabra alejada de las frases hechas, del saludo correcto. 

Amaruk kayshapanta es ecuatoriano, salasaka y su lengua natural es el Kichwa. Desde muy joven salió del Ecuador y ha recorrido el mundo, es un inmigrante, un nómade que no ha perdido sus raíces y esté dónde esté, haga lo que haga,  que debo decirles es mucho, difunde su cultura e impulsa proyectos para que su lengua materna no se pierda. 

Para el pensamiento  griego no era extraño que los filósofos abarcaran todas las ciencias humanas  y que éstas a su vez no estuvieran desvinculadas de una razón social, ese humanismo que en estos tiempos se ha perdido gracias a la glorificación de la tecnocracia, la rentabilidad, la profesionalización. Si bien la base del pensamiento de Amaruk no es el griego,  encuentro en él ese humanismo pero un humanismo andino , más vinculado a la reciprocidad , a la unidad con el cosmos. El quehacer de Amaruk, es una reafirmación de esa cosmovisión andina: actor, productor, cantante , escritor es un amauta , un hijo de la tierra  a la que devuelve con amor todo lo que ella le ha dado , ese es el motor de sus múltiples proyectos. Qué podemos esperar de una productora que lleva por nombre Pachamama , sino es respeto y amor por la tierra o de un proyecto llamado Taripana TV ( reencuentro). Todo tiene una causa , el mundo de hoy tan deshumanizado es la causa de las muchas cosas en la que Amaruk se embarca, no existe impasibilidad en él:

 "Me vuelco crítico con la injusticia universal, me centro en las desigualdades sociales y la lucha por la vida que eso comporta motivo demás para seguir haciendo sociedades más humanizadas con causa y razón de ser. No nos detengamos a analizar los pormenores, sólo debemos lanzar un aullido reflejo de nuestro ver interno espiritual, fuente inagotable de sabiduría donde radica la esencia de nuestra existencia y por añadiduría del Sumak Kawsay-El buen vivir."

Aquí les dejo el link de la entrevista realizada en Sudakía Style.

http://www.ivoox.com/2013-08-22-sudakia-style-audios-mp3_rf_2301928_1.html

Ivan Vergara o el Chilango Andaluz

Chilango es una palabra que pocos conocen fuera de México, como desde siempre me ha gustado el sonido de las palabra la primera vez que escuché hablar sobre la Plataforma de artistas Chilango Andaluces , sentí una conexión  primaria , instintiva. El instinto no falla será que por nuestras tierras lo potenciamos desde nuestra primera infancia. Sí , el instinto nos permite caminar , nos guía en este planeta, como si lleváramos nuestras estrellas y nuestros cielos , un mapa estelar habita en nosotros y a veces coincidimos en un punto con hermanos nuestros.
Iván Vergara , es un chilango, es decir un mexicano y dirige La Plataforma de Artistas Chilango Andaluces. Hoy cumple 34 años de andadura, por eso hoy escribo este post, que mejor día para reflexionar sobre lo que somos, sobre nuestro paso vital.Hace un par de meses entrevisté a Iván Vergara y él  gentilmente me envió un libro de poemas, "Era hombre, era mito, era bestia", que me permitió conocerlo aún más.Admiro  en él, el  empeño por realizar en un país en quiebra proyectos culturales , este hecho confirma que en tiempos de crisis es cuando más se crea. Poeta , músico, gestor cultural , tiene a Sevilla como cuartel general y desde esa hermosa ciudad , organiza eventos que tienden puentes entre culturas, entre artistas españoles y mexicanos. Actualmente el proyecto cartonero, de la editorial Ultramarina Cartonera & digital  cruza fronteras y es la primera editorial cartonera en el Reino Unido. Si algo tienen en particular todos los proyectos que lidera junto a un grupo igual de soñadores  es el total autofinanciamiento, en mi país lo llamaríamos el arte de recursearnos.
Quise abrir la entreviste con una canción emblemática Sugar Man de Sixto Rodriguez, no sólo por el tema sino por lo que Sixto Rodriguez representa para todos nosotros. Les dejo a continuación la entrevista a Ivan Vergara y la dirección de la Editorial Ultramarina.


.http://www.ivoox.com/2013-05-30-sudakia-style-plataforma-artistas-chilango-audios-mp3_rf_2088892_1.html

 http://editorialultramarina.com/tag/ivan-vergara/

http://lafirmadelcaracol.blogspot.com.es/

De México sus mujeres y sus canciones

Entre las cosas que Dios en su infinita sabiduría me negó está la de cantar, es decir de cantar canto, pero mal remal como dirían mis amigas mexicanas:  Luz María Espino y Leticia Amador, la última cantante profesional y favorecida con una voz celestial pero de cielo  azteca es decir un cielo rojo como el que llevan en la memoria de sus años vividos en la región norte de su México querido , estas dos mujeres que fueron mis invitadas del programa del jueves 25 de Julio.

De las canciones mexicanas y sus interpretes se pueden escribir colecciones interminables de libros. No existe mortal en esta tierra que no conozca una ranchera, un corrido, un bolero, un grupo de rock mexicano , no existe humano alguno que no ubique en el mapa sonoro canciones e interpretes nacidos en esa tierra al sur de Estados de Unidos. Mis invitadas son gente que sabe de fronteras y la frontera ha creado no sólo aquello que a los diarios les interesa difundir, existe toda una cultura que ha nacido a partir de ella, desde el spanglish hasta los nuevos géneros musicales, moda y literatura
.
La música es parte de nuestra identidad, nos reconocemos en ella, en todos los niveles y la música les ha permito a mis invitadas  establecer un punto de encuentro, tender un puente entre ellas y ese otro por conocer. Leticia Amador desde el canto difunde su cultura y nos emociona , porque en el canto está ella misma , en esas letras que la trasladan a esa tierra por eso el tema con el que se identifica es la Cigarra.
Luz María Espino, por su parte ha encontrado el encanto de las sardanas catalanas y las lleva cada vez que regresa a su tierra , difundiendo así la cultura catalana en México. Claro que en este encanto juega un rol importante el amor pues gracias a su esposo, ha llegado a apreciar la cultura de esta tierra y como él mismo confesó alguna vez , Luz María escribe mejor que él, el catalán.
Ambas integran la familia del Lucius, porque para ellas la Colla es como una familia, palabra inexistente en las políticas que hablan de integración y convivencia, y que se imponen de manera vertical . En una familia nadie es mejor que nadie y el lazo que une a todos es el respeto, no el ninguneo oficial. Formar una familia requiere dejar de lado mezquindades políticas, prejuicios, requiere amor si con las canciones llegamos al corazón seguiremos cantando .

Les dejo el audio de la entrevista..
http://www.ivoox.com/2013-07-25-sudakia-style-audios-mp3_rf_2240046_1.html 

No tengo siete vidas

No tengo siete vidas

soy la responsable de ésta:

la blanca alma  no comestible

la que bombea sangre por las venas

sin ningún esfuerzo

investigo

como una astróloga con lentes de profesora :

el cielo es un infinito subterráneo

un hurgar entre las tripas

un escarbar continuo entre lo humano

es aconsejable no  perdernos de vista

entre el tejido nervioso y el interior de los recuerdos

es aconsejable dejar repartidas bolitas de migajas

y tocarlo todo , subir, bajar,

al compás del universo.

PA QUE SEAN SERIOS.

Como suele ocurrir cada semana voy buceando en la red y en las redes sociales en la búsqueda de propuestas interesantes en el ámbito intercultural. Yo llamo a esa fase preparatoria del programa, la pesca y para pescar se requiere paciencia. Un buen pescador reconoce las buenas aguas, pareciera que pierde el tiempo pero él sabe que no se equivoca.

Así fue que un día, en esa etapa de pesca, me encontré con una webserie en youtube: "Pa que sean serios " . La frase tenía todo el acento latino, esa manera tan nuestra de decir las cosas más serias con sabrosura. Confieso que ese día me vi todos los capítulos, no podía dejar de ver y escuchar, a una mujer que contaba en primera persona, su experiencia migratoria y lo hacía con ese sentido del humor tan familiar , porque nosotros nos reímos mucho hasta de las cosas más serias del mundo.

Así pues, yo tenía que contactar con ella, tenía que conocer a la gran Dayon Moiz. Porque esa venezolana,caraqueña de pura cepa, era grande, la googlé sin ningún pudor, descubriendo una vida intensa: actriz, presentadora de tv, locutora y un largo etc. Quería conocerla y hacerlo fue descubrir a una gran persona. Sencilla y muy profesional . Tanto que se desplazó a Mataró y llegó puntualísima, desmitificando el mito que somos impuntuales. En el trayecto hacia la emisora fui descubriendo a la mujer llena de sueños, que a padecido como todos los que un día pasamos a ser inmigrantes pero que de igual manera ha sabido enfrentarse a una realidad creando y aportando con su hacer diario en la construcción de una sociedad mejor.

Entrevistarla fue un placer, vi en vivo y en directo a la Dayon humana., capaz de reír pero también de llorar. Existen maneras alejadas  del palabrerío oficial, que pueden desmontar prejuicios y con una sonrisa Dayón Moiz nos habla "pa que seamos serios" chicos.

Aquí les dejo la entrevista , para que la conozcan .
http://www.ivoox.com/2013-04-25-sudakia-style-dayon-moiz-audios-mp3_rf_1986052_1.html

Hasta el último pucho

En toda familia hay un loco. El nuestro llegó el día que mi suegro quedó viudo. No  había pasado ni un mes de los funerales cuando recibimos una llamada. Al parecer el padre de mi marido, había decidido salir al balcón de su piso en plena noche a fumarse  un cigarrillo. Suceso nada singular en una ciudad de fumadores, salvo por el detalle de  no llevar  más que un Camel encima.

Cuando llegamos , mi suegro seguía de pie con el cigarrillo en la boca, ignorando la respetable concurrencia de vecinos reunidos en la calle para ver a un viejo calato. Fumaba correctamente, sin prisa, con dignidad. Yo me arrepentí de haber ido, no era un buen  panorama para una nuera, ni para un hijo como  mi esposo, que  le rogaba  que entrara al piso mientras le alcanza la bata de dormir, pero el viejo siempre fue muy terco y  se mantenía inmutable en el balcón, ajeno a los ruegos y a las risas. 

Sino hubiera estado de pie y fumando habría jurado que estaba en estado comatoso. Pero la noche siguió llenándose de olor a tabaco hasta que  por poco se quema los dedos del pie con los restos de pucho que caían en picado. Sólo entonces , ese hombre de rostro endurecido surcado de arrugas, ese hombre de músculos blancos mal recortados por el tiempo , ese hombre con el sexo viejo asomando por la baranda aceptó la bata , entró al piso y se fue al baño a hacer lo único que le faltaba por hacer.

MILONGUITAS

"¿Te acordás, Milonguita? Vos eras
la pebeta más linda 'e Chiclana,
la pollera cortona y las trenzas,
y en las trenzas un beso de sol.

Y en aquellas noches de verano,
¿qué soñaba tu almita, mujer,
al oír en la esquina algún tango
chamuyarte bajito de amor?

¡Estercita!
Hoy te llaman Milonguita,
flor de lujo y de placer,
flor de noche y cabaret..."

El tango es danza antes que nada, baile que connota la realidad sexual de una ciudad que ha crecido al fragor de la inmigración y que nos cuenta muchas historias. En el Buenos Aires del XIX, el tango es baile de compadritos y de las milonguitas, a las que Gardel llama  "Muñequitas de carne". Las milonguitas son chicas que cobran por bailar y que prestan sus encantos a los clientes, en las academias, casas y peringundines.

Academias:

La primera academias conocida fue la de Carmen Gomez en el siglo XIX. Aunque según cronistas memoriosos las originales son las que se encuentran en los barrios viejos de Buenos Aires y Montevideo como: La Academia San Felipe, en Montevideo, La Academia el Dorado, El Rincón, la Academia Olimpo y academia también serán las cafés y brasseries. En los años 30' y 40' las Academias pasarán a ser salones donde se practica el tango y la socialización juvenil.

Según descripción de Francisco Soto y Calvo la academia de comienzos de siglo era "una pieza fea y ahumada. Aunque de techos altos con tirantes de palmas, presentaba mínimo espacio al humo ... había un largo diván para que sentaran los parroquianos y en los sórdidos rotos cojines al diván unidos, mujeres y hombres de diversas menas, mezclados y apretados..."

Casas de Baile:

Eran casas particulares convertidas en pista de baile. Así como en Estados Unidos serán frecuentes las rent-house parties, donde el ragtime primero y el jazz se irán modelando. Los encuentros tangueros tienen nombre de mujer. Se escucha tango en las casas de : Concepción Amaya "Mamita", Adelina "La parda", Laurentina Montserrar "(La morocha Laura"., María Rangallo "La vasca". Estas casas serán los verdaderos laboratorios del tango como baile y como música.En esos lugares por tres pesos se puede bailar con bailarinas adiestradas, geishas dispuestas a todo. Allí llegan señores porteños de mucho dinero, amigos del Barón de Marchi,

Las casas cobran fama, resaltadas por una escenografía particular pero sobre todo por la presencia de las madamas de algunas de ellas ha quedado algún recuerdo. De María Rangallo, nacida en la vasconia francesa  por ejemplo: " es hermosa, de cara llena, gordita casi, pero bien formada, su hombre es "Carlos el Inglés"(Carlos Kern), bailarín insigne de tangos y valses, imponente varón de ojos claros... cuida el orden y el prestigio de la casa".La casa de la Rangallo sufre una clausura en 1905 pero gracias a sus contactos vuelve a abrir sin problemas, registros periodísticos de la época recogen la molestia del vecindario que pese a recurrir a la autoridad parroquial  :"No ha sido posible conseguir que se cierre ese antro de desenfreno.La vida se hace insoportable con tan horrorosa vecindad". En los archivos policiales existen referencias a la Rangallo,su casa, sus pupilas y sus veladas con música y sexo.

Es en la Casa de la Vasca donde Rosendo Mendizábal estrena El entrerriano y que Ernesto Ponzio se anima a tocar a su Don Juán.

Para los más valiente Madame Blanche abre su local casi en el centro en la calle Montevideo 775, la casa es un pequeño hotel aburguesado, con espejos biselados y piano de cola larga. Las parejas que bailan prefieren hacerlo con el Choclo y Hotel Victoria.Aquí las pupilas francesas cobran 10 pesos. Morochas, negras, pardas,criollas, francesas, húngaras,polacas, rusas, en el tango sobrevive el Buenos Aires étnico de otros siglos mezclado con los colores que están llegando de Europa.

Peringundines:

Se tocan con la prostitución, pero el vocablo perdurará como sinónimo de lugar de baile y bebida. Recuerda a "los cuartos de chinas". En la memoria popular esta palabra que también alude a una danza italiana, tiene el sonido de la mala vida. Hacia fines del siglo XIX por música peringundinera, se habla de aquella  música que según el cronista Ceferino de la Calle "hace girar a las parejas en desenfrenada evolución"

En Entrerriano tango tocado por primera vez en 1897 por el pianista Rosendo Mendizábal  en la Casa de María La Vasca.

Fuente:

Pujol , Sergio . Historia del baile de la Milonga al disco. Gourmet musical ediciones 2011.

Canción de cuna para gobernantes

María Elena Walsh, nació en Argentina y entregó al mundo sus poesías pero se hizo conocida por sus canciones infantiles. De ella me gustaba esa canción que hablaba del Reino del revés, tal vez porque ese fue mi juego preferido de mi infancia, yo tenía el sueño loco de un mundo al revés. En esos años carente de toda habilidad analítica y crítica, no le presté mayor atención a las letras de sus canciones pero hoy con la distancia que dan los años creo que esas melodías son bien subversivas, nada mejor para estos tiempos de cabreo.

"En el Reino del revés el ladrón es vigilante y el otro es juez" juraría que está hablando de este país.

Pero María Elena Walsh no sólo escribió canciones para niños, también compuso canciones comprometidas que hoy son símbolos de esa lucha por la democracia que libran los pueblos del mundo. Una de ellas es "Canción de cuna para gobernantes" precisamente hoy esta canción retrata a esos gobernantes que han traicionado a su pueblo.

Canción de cuna para gobernantes

Duerme tranquilamente que viene un sable
a vigilar tu sueño de gobernante

América te acuna como una madre
con un brazo de rabia y otro de sangre.

Duerme mientras arriba lloran las aves
y el lucero trabaja para la cárcel

Hombres,niños , mujeres, es decir: nadie
parece que no quieren que tu descanses.

Rozan con penas chicas, tu sueño grande
cuando no pidan casas, pretenden panes.

Gritan junto a tu cuna. No te levantes
aunque su grito diga: "Oíd mortales"

Duérmete oficialmente, sin preocuparte
qué sólo algunas piedras son responsables.

Qué ya te están velando los estudiantes
y los lirios del campo no tienen hambre

Y el lucero trabaja para la cárcel.

"Juguemos en el mundo II" 1969


http://www.ivoox.com/2013-01-17-sudakia-style-associacio-kankilikafo-audios-mp3_rf_1712353_1.html

En el enlace del programa del día 17 de Enero podrán encontrar la canción. 

Leo Zelada

Conocí a Leo Zelada cuando aún llevaba el nombre de Rubén Grajeda. No recuerdo exactamente quién nos presentó , ni cómo terminé hablando con él un día, pero en esos años uno podía distinguirlo fácilmente en el patio de letras. No sabía yo que esos instantes de juventud constituyen hoy parte de la proto-historia poética de Leo Zelada. 

A Rubén Grajeda  podrán decirle muchas cosas, pero él sabía lo que hacía , lo que quería ser desde el primer momento : un Poeta . ¿Qué se necesita para ser poeta? ¿Talento, perseverancia, arduo trabajo? Todo eso junto más el marketing necesario para hacerse conocido.En estos tiempos de las nuevas tecnologías quién no se haya marketeado que tire la primera piedra, quién no se levante cada mañana buscando que cara ponerse antes de cruzar el umbral de la puerta que tire la primera piedra .Leo se adelantó al facebook y de hecho incendia su muro diariamente con comentarios provocadores, cosa que ya hacía por los lejanos 90' con éxito , tanto que fundó un grupo "Neón".  De aquellos muchachos queda hoy la poesía que la critica juzgara , pero que nosotros vivimos con sus contradicciones y  virulencia.

La vida ha hecho que coincidamos luego de casi dos décadas en esta península y que al igual que en esos turbulentos años, nos toque vivir un momento crítico . Leo como ahora lo llamo es un gran conversador  pero también sabe escribir. De sus primeros versos tengo el recuerdo de un cuaderno , de una caligrafía borrosa, que hoy me llega impresa o de manera digital, pero que deja entrever la madurez, el proceso, la palabra.
Son justamente las palabras , el fuego de las palabras  , lo que nos une como en aquellos difusos años. Y es gracias a ella que  Leo me ha concedido dos entrevistas, la última como estreno del 2013 y en el que nos revela el misterio de su pseudónimo Leo Zelada.

Les dejo el enlace de la entrevista realizada el 10 de Enero del 2013
 http://www.ivoox.com/2013-01-10-sudakia-style-audios-mp3_rf_1695945_1.html

Y la entrevista del año 2011 para que comparen los poemas
.http://www.ivoox.com/2011-09-08-sudakia-style-audios-mp3_rf_792144_1.html

La torta y la piñata de cumpleaños

No existe fiesta de cumpleaños sin torta, que es como llamamos en mi tierra al pastel, ni pastel sin velitas que apagar. Algunos optamos estratégicamente por resumir el número de años en una sola y significativa velita en medio de un mar de azúcar glass y pedimos un deseo mientras nuestros  amigos, familiares o quién se haya apuntado   cantan el happy verde yuyu.

Es fácil percibir que los cumpleaños cambian a medida que nos hacemos grandes y el pastel se llena de  velitas que ni apagarlas puedes. Llegados a este punto habrás notado que has pasado al ramo de las tías, que lo de señorita ya es cosa del pasado y ahora cuando entras a un establecimiento los atentos empleados te señorean todo el día. Y nada se puede hacer contra el tiempo, no hay vuelta atrás y eso del espíritu joven que se lo digan a tus canas que no dejan de aparecer, o a los rollitos rebeldes que han invadido con bandera y todo zonas de tu cuerpo sin tu consentimiento. De hecho cada año es un rollo probarte ropa en las tiendas porque estás segura que algún terrorista que odia a las mujeres se encarga de colocar esos horribles espejos y ni guardes esperanza que en otro probador encontrarás un espejito mágico. No señora.

Pero si yo tuviera un pastel y pudiera pedir un deseo, no sería un espejo mágico, ni tampoco tortas que no engorden, me gustaría volver atrás un minuto y saborear la torta de naranja que mi madre preparaba para mi cumpleaños. Todos mis cumpleaños  mi madre me preparaba una torta, la más rica del mundo, bañada en mantequilla y café con grageas de colores, era todo muy sencillo: chicha morada de verdad, (no de sobre), mazamorra morada, gelatina y sus famosos roscones doña Paulita. Recuerdo un cumpleaños con piñata, del que ha quedado registro fotográfico, en él puedo ver a mis amiguitas y amigos de barrio, a mis primos, a mi amiga Roxana , en una pose muy graciosa y una piñata de la Pequeña Lulú, a la que estoy dando de batazos , yo con una coronita y un vestido que mi madre me había hecho para la ocasión , mi hermana Mary lleva el mismo modelo  pues doña Paulita nos vestía como gemelas. Años después mi hermana se rebelaría ante tal derroche de hermandad. En esa foto de mis diez años, me veo apagando las velas con una energía increíble, tengo los cachetes inflados resuelta a apagar la luz de mi primera década. Estoy segura que apagué todas las velitas  y que me quedé con la cabeza de la pequeña Lulú de recuerdo por días.

Hoy han pasado un par de décadas más y este cumpleaños no tiene ni pinta de chicha ni de limonada , para nada se parece al de mis primeros diez años para comenzar no hay torta de naranja y no tengo ninguna piñata a la que dar de batazos salvo este teclado que aporreo con las yemas de mis dedos pero a falta de todo ello   doy paso a un Garrone vermouth y les regalo estos pequeños versos:

Hola

Hola amigos de la infancia

Árboles de la alameda

Hola a todos ustedes

Bancos de cemento

Señores con bicicletas

Hola función de la tarde

Matiné del domingo

Que convocó

Con el amor de quién escribe.

Cuento sobre el fin del mundo

La primera cita

Hoy es el día. He citado a Jorge en la playa antes que muera el día y no es porque sea muy

romántica, pero nunca es tarde para comenzar a serlo. Quiero que todo sea como en las películas. La

chica enamorada que se entrega al amor. Claro que no estoy enamorada de Jorge, pero eso no

importa ahora. Basta tener ciertos gustos en común. Los dos amamos la música, el cine y somos

adolescentes.

Nunca pensé que sería así. Tengo apenas quince años, nunca he besado a nadie. Nunca llegaré a

escribir el libro que quería , porque ni siquiera he comenzado a escribirlo. Escribir es un acto

solitario también en eso se parece al sexo, pero requiere más tiempo y eso es lo que me falta ahora.

Tiempo .

A un par de horas:

Espero que Jorge no tarde, la playa está solitaria . Es invierno , nadie viene a la playa en esta época

del año, menos en este día. Hoy todo el mundo ha salido de la ciudad, algunos han buscado refugio

en el subterráneo, en cuevas. Yo he preferido dejar una nota de despedida a mis padres,

agradeciéndoles su preocupación por hacer de mí, una estudiante ejemplar, un ser extraño para mis

compañeros, menos para Jorge que es igual a mí. Él tampoco cree justo que la vida nos juegue esta

pasada, así que nos hemos citado en la playa.

Cuenta final:

Ese puntito que se acerca es Jorge. Lo reconozco porque sólo él camina así. Lleva un ramo de rosas,

debe haberla robado de alguna floristería abandonada. Es un romántico total. Sólo falta que me

tome en brazos como en Amor eterno y escuchemos la melodía de fondo.

Hemos escrito nuestros nombres en la playa y un enorme corazón con su flecha atravesada. El mar

aún está tranquilo. La piel de Jorge es suave. Él dibuja el contorno de mi cuerpo en la

playa. La arena es fría , se pega a mi piel, los dedos de Jorge son delgados . Me toca como si

quisiera sacar algún sonido de mi corazón . Estamos en silencio .Es la primera vez que estoy

desnuda ante un chico. Es la última vez que veo a Jorge.

No imaginé que la semana terminaría así. Ayer apenas nos dijimos un : “hola “ en el

pasillo del instituto. Es semana de exámenes, así que se explica que estuviéramos concentrados en

los apuntes . Cuando llegué a casa , encontré a papá y mamá abrazados en casa viendo el

informativo. Todos los canales decían lo mismo. El mundo llegaba a su fin.

Jorge me llamó esa misma noche. Sus padres se iban al día siguiente a la montaña. No me sorprendió , 

porque mis padres habían tomado la misma decisión. Lo demás es fácil de imaginar. Jorge y yo estamos 

aburridos de ser buenos hijos y es ahora o nunca , dijimos. Así que aquí estamos.

Hacemos el amor sin saber del amor. La marea va subiendo,lo siento porque tengo mis pies

mojados. El amor es como una gran ola que nos arrastra a los dos en un mismo ritmo. Algo

dentro de mí se va rompiendo por primera vez, me siento libre. Me abrazo a él sin poder decirle que

me gusta . Nunca tendré otra oportunidad para decirle que me gustó desde siempre. Veo las lágrimas

de Jorge caer por sus mejillas. Espera que le diga algo pero es la primera vez que lo veo llorar

y no puedo dejar de sentirme culpable por este final tan triste.

 

La noche de los milagros

La luz de la habitación quedó oscilando después del último relámpago, si tenía suerte Dios le haría el favor de matar a Jorge. Bastaría con que dejara caer un rayo sobre los cables de electricidad tendidos a lo largo de la carretera justo en el momento que pasara al volante de su Ford. Bastaría entonces con que él saliera de su coche y tocara suelo para que quedara como una mierda humeante en la carretera. La basura de Jorge, el mierda de Jorge, regresaría en cualquier momento para matarla sino ocurría un milagro.

Había fracasado en el intento de liberarse de las cuerdas. Se imaginó así misma como un espantapájaros muerto en un campo desolado adónde sólo acude un cuervo negro. Miró el techo , la tormenta se había desatado apagando el canto de los grillos, golpeando el miedo húmedo de los árboles del bosque que acompañaban el estallido del suyo por todos los rincones de su cuerpo. Moriría antes de cumplir los treinta, moriría sin dejar hijos, moriría sin saber que era hacerlo con amor, tal vez Jorge tenía razón y era una puta . Una hija de puta. El caso era que nunca se había acostado por dinero. Sí por: placer, gusto, azar, aburrimiento y hasta por tristeza.

A él lo conoció por casualidad. Salía del trabajo y necesitaba un café, un lugar donde sentarse y despejar la cabeza. El trabajo la estaba matando, todo en esta vida requiere vocación y ese trabajo no era lo suyo. Pulsó el número de su jefe dispuesta a renunciar.

_¡¡¡No puedo más !!, no he nacido para esto.

_Lo siento pero se ha equivocado - le respondió una voz desconocida .

_Perdón pero yo …

_No se preocupe ...Son cosas del destino- le gustó la idea del destino , le parecía poético . Aunque ahora ni siquiera podía imaginar al dueño de esa voz. Por curiosidad  siguió la charla. El hombre disertaba sobre una frase de Borges : “Todo encuentro casual es una cita previa”. Al menos era ingenioso para sacar un plan.

_Me llamo Jorge . Estoy a tu disposición.

Él se convirtió en una voz comprimida en medio minuto de llamada. Una voz sin cara, ni cuerpo. Cómo saber el porqué del destino. No era una adivina. No podía ver lo que el destino había escrito dentro de un pulmón perforado, ni en un corazón detenido en un asalto a mano armada y que nunca llegaría a ser una ofrenda que calmara la cólera de los últimos tiempos. No podía adivinar tampoco el último pensamiento que se llevó a la tumba el anciano que murió plácidamente en su cama, ni el de la joven suicida que se tiró de un cuarto piso sin dejar nota alguna. Cómo saber las intenciones tras esa voz pausada. Su trabajo requería puro pragmatismo: diseccionar cavidades, analizar órganos, perforar, vaciar, rellenar. Era una artista de la muerte. Ni una sola queja de las familias, ella cumplía con entregarles un cadáver hermoso.

Comenzó a reír. Era irónico , pronto sería un cuerpo encallado en el fondo de un río, o restos de un cuerpo mutilado que algún excursionista encontraría entre las setas del bosque, después que el fiel perro lo desenterrara, “buen chico “, le diría un segundo antes de poner cara de espanto ante lo que quedaba de ella . Sería un cadáver horrendo, le daría buen trabajo a los de su sección, de hecho no entregarían sus restos hasta el final de las investigaciones, así que ni un responso para su alma, ni un cajón digno , ni una tumba decente.

Las conversaciones con Jorge se hicieron frecuentes. Quién sabe las razones que la llevaron a contarle los detalles de su trabajo, de las tardes que salía por allí y terminaba tirando con algún amigo para quitarse la peste del trabajo. Tirar, follar , sentirse viva en una ciudad muerta.

Quedó con él como hubiera quedado con cualquiera. Necesitaba un paraíso y si incluía al mismo demonio poco le importaba.

El Ford llegó puntual al lugar convenido.

_No así no-

_Por favor... sigue .

_Es imposible así

_No seas mala

_¿Crees que debo pagar la comida?

_No...por dios. Sólo sigue ...ya llego.

_Sólo un milagro cariño- . No pudo contenerse. Comenzó a reír sin parar , Ni aunque bajara Cristo de los cielos. El primer bofetón le reventó el labio. Todo fue rápido.

A esa hora casi no veía. No tenía miedo. Sus ojos se apagarían como los ojos de todos los que habían pasado por sus manos. Recordó en ese momento la primera vez que miró unos así. Tenía ocho años y no era una niña miedosa, pero cuando vio los de su abuela muerta ella sintió asco. Un profundo asco en su corazón de niña . Desde ese día tuvo la seguridad que ardería en el infierno como todas las niñas de malos pensamientos.

Esa era la razón de su oficio . Ganas no le faltaban de ponerles una moneda en cada órbita, por si el camino de la muerte era tal como imaginaban los romanos. Pero hubiera resultado un tanto excéntrico para los familiares. Los párpados comenzaban a pesarle , tal vez un dios piadoso se había acordado de ella y apresuraba el viaje antes que él regresara dispuesto a terminar su trabajo. Siempre supo que el trabajo terminaría matándola. En los últimos días la progresión de cuerpos que llegaban había aumentado dramáticamente, le bastaba abrir las cámaras frigoríficas para cerciorarse de la realidad. Se exigía demasiado . Total están muertos le repetían sus compañeros, qué les puede importar su apariencia, decían. Le fastidiaba el rictus de la agonía , lo grotesco en las caras de esas personas que no conocía. Pensaba que cualquier agonía se podía ocultar con un poco de arte . Ella era una artista así al menos la llamaban los familiares satisfechos del gran trabajo realizado con sus deudos. Pero cada día era más difícil maquillar el horror en los cuerpos.

El suyo a esa hora estaba petrificado. Todo estaba a punto de concluir. Escuchó los pasos que se acercaban. Huir es imposible pensó. También lo era para el hombre que en ese momento comenzó a llorar con un llanto hiposo y le pedía a dios que no lo convirtiera en un asesino. Mientras afuera, en la noche de un otoño cualquiera, el diluvio había comenzado.

LA HISTORIA DE LA SEÑORA HARRIS MAS CONOCIDA COMO LA GRINGA

LA HISTORIA DE LA SEÑORA HARRIS MÁS CONOCIDA COMO LA GRINGA

Todos en el pueblo queremos ayudar a la señora Harris, comenzando por sus alumnos a los que quería como si fueran sus propios hijos y ahora quieren que su alma descanse como descansan todas las almas de nuestros muertos. Pero casi nada sabemos de la Gringa, que es así como la llamamos, desde la tarde que llegó a este pueblo donde crecen los cactus de saguaros y el cielo es seco como el ojo de los ciegos. Aquí donde rara vez se detienen los buses de turistas se bajó un día la Gringa, con su cámara Canon colgando del pecho y alquiló una habitación, en la pensión de las Flores. Los primeros días se nos hizo raro ver su larga silueta, fotografiando las ramas de los mezquites, las espinas de los saguaros, los campos de nopales en flor, las patas de las lagartijas huyendo de los hombres y hasta las piedras muertas de los barrancos que en este pueblo nacen a toda hora. Luego fue habitual verla entre los animales sedientos mirando las cosas que a ningún extraño interesan. En esos días le advertimos que no debía molestar el descanso de los seres que parecen muertos pero no lo están pero la Gringa estaba resuelta a comprender hasta el leve quejido de las raíces cuando buscan agua.

Por eso un día compró la casa de al final del pueblo que colinda con el río seco y abrió la única escuela de música de los alrededores , nosotros pensamos que el sol le había quemado la mollera, pero nos cayó en gracia cuando resucitó el piano de la iglesia que no sonaba desde el tiempo de los cristeros. Desde entonces no hubo fiesta de guardar , ni misa que no acompañara al piano.

Pero desde hace dos semanas hacemos misa sin ella , porque la Gringa cuando estaba en el río seco mirando las ranas a través de los ojos de su cámara, perdió el equilibrio y cayó sobre una enorme piedra golpeándose la cabeza. Murió en el acto, pero la pobrecita anda perdida aún por aquí y algunos la han visto mirando tristemente el río donde aún croan los sapos y las ranas verdes. Muchos casi han muerto del susto al verla acongojada entre los campos de nopales, sin embargo porque la queremos como si fuera una de los nuestros hoy muy temprano sus alumnos han recogido las flores de cempasúchil y han decorado el altar que entre todos le hemos hecho a la Gringa.

A esta hora el pueblo está lleno de un olor a incienso y las flores se ven más naranjas a la luz de los cirios, nos hemos preparado para recibir a nuestros muertos y en especial a la Gringa , que nunca entendió nada de los vivos y menos ahora de los muertos. Allá la vemos venir con su mismo caminar entre los nuestros , parece cansada y se ha arrinconado en una esquina de la plaza , viendo a los otros difuntos que sonríen a la tierra. A la puerta de su escuela de música sus alumnos , a los que quería como hijos, siguen cantando con sus calaveritas y la señora Harris parece tomar un poco de aire como si quisiera zambullirse en el agua al escucharlos con sus voces angelicales. La sed de los muertos es peor que la de los vivos. Pero nosotros hemos nacido con la canícula y desde siempre aprendimos a esperar. Cuando cae una gotita de agua , damos gracias a esta tierra porque no somos malagradecidos con nada, menos con ésta que es donde quedarán nuestros huesos . Tenemos tanta paciencia como quién se sienta sobre un petate a esperar ver nacer la primera flor del nopal. Por eso no nos ha costado nada esperar a la Gringa. Nos hemos estado aquí hasta que la hemos visto empujar su largo cuerpo con ese último aliento y entrar a su casa abriéndose paso entre el coro de calaveritas.

Silvia Llanto Cadenas

Mataró Octubre 2012

Decir adios

No sé si algún día me acostumbraré a decir adiós. Las despedidas siempre me desbaratan. 

He dicho adiós demasiadas veces , a lugares, a personas queridas,  conocidos,  vecinos de barrio, calles que repase de niña, de adolescente, como estudiante, como madre, como ciudadana común y como inmigrante en los últimos años, he dicho adiós y juro por dios que nunca quisiera decir adiós.

Este último año, he visto partir a personas que conocí mediante la radio y que se dedican al arte en un país abrumado por la crisis, un país cada día más triste. Algunas de una presencia tan fuerte como el loco de Marcelo, un chico boliviano con una voz increíble que me regaló un vals en uno de los primeros programas de Sudakía y del que lamentablemente no ha quedado memoria radiofónica. Marcelo era  contundente , un espíritu indómito que decía lo que le salía del alma , no se guardaba nada y eso me gustaba, su ejercicio de la libertad. Ahora en su natal Bolivia sé que está bien , siempre se está bien en la tierra, Marcelo.

Pero si Marcelo me recordaba la presencia imponente y orgullosa de nuestra raza, Fabián Salazar , un joven venezolano  me parecía  un vikingo rockero con su chaqueta de cuero y su guitarra, Fabián era la voz  de Rawhide y fue de los primeros en partir junto con su familia de Mataró, Zaragoza le ofrecía mejores perspectivas profesionales que este lado del maresme. 

La radio me ha permitido conocer muchísima gente, con proyectos sociales, políticos, artísticos diversos, gente de mucho talento, gente entregada al quehacer artístico pero también al hacer humano. Hace un poco más de un año conocí a los Hermanos Marín , chilenos dedicados a la difusión del folklore de su tierra y latinoamericano, gente "legal" . Confieso que soy una cantante frustrada y será por eso que me dedico a la poesía que algo se parece a cantar y será también por eso que me gusta rodearme de gente que hace música. Ellos vivían la música , nuestra música , qué latinoamericano no ha escuchado composiciones de Violeta Parra, quién no ha cantado algo de Victor Jara, yo quedé impresionada con ellos, con sus vivencias, con el maravilloso trabajo que realizaban aquí en Catalunya. 

Hace unos días me contactó Carlos, para contarme que Miguel Marín , su hermano retornaba a Chile, qué sentimiento contradictorio, pena y alegría. Pena pues sólo dios sabe cuándo volveremos a coincidir en la vida y alegría , pues la tierra es la tierra. Me anoté ipso facto en la despedida que le darían los amigos. Fue ayer domingo, en el Casal de Les Esmandies en Mataró . La sala repleta de gente amiga, el cariño se hacía presente, Miguel es rico en amigos, un profesional entregado con el que alguna vez ensayé para una frustrada sesión poética pero que me dejó gran impresión por la sensibilidad en elegir la melodía que mejor acompañara mis versos. Un profesional humilde y generoso.No lloré , pero quedé molida por la contención de emociones, creo que resulté una presentadora no muy buena. Pero allí estaba yo con Luz María Espino , una mexicana y gran mujer en primera fila, junto a Llórec Chércoles, quién por cierto tuvo un gesto maravilloso con Miguel, en reconocimiento a su labor.  Dios nos junta siempre Luz María, con ella hemos coincidido también en manifestaciones , mujer de lucha sin duda Luz María.La despedida de Miguel ha sido la demostración de amor más grande que he visto, y es que Miguel lo merece. Reconocidos músicos, maestros como Juan Ramón Roldán, el Negro, una institución musical , hombre alegre que a apenas verme me llamó Negra, a mí que siempre me dicen chola, fraterno, cariñoso entre bambalinas hemos reído con la alegría que solemos tener nosotros, actualmente conforma un grupo ,Conosur con catalanes que conocen de música latinoamericana, y que estuvieron también presentes. Los músicos, la gente del arte es gente de paz, me decía el Negro y allí estaban mostrando el cariño con su potente voz, con la desenvoltura que da el saber estar en los escenarios desde hace mucho, este hombre ,este pampeño  emocionó a todos cuando cantó con sentimiento  ese himno "Canción para todos" Todos estábamos en ese pequeño espacio de Mataró reunidos para decir adios a Miguel, mexicanos, ecuatorianos, chilenos, catalanes, peruanos, argentinos, unidos por una única bandera, la humana.

                                   Tuparik Xaobs con los Hermanos Marín en la Ermita de Sant Simón.

Otro grande Eulogio Dávalos, el Maestro de la guitarra,  que ha actuado en grandes escenarios internacionales como el Carnegie Hall, en Nueva York, La Casa de la Moneda,  la Casa Natal de Tchaikovski , en el Palacio del Kremlin, en el Palacio de la Música Catalana, estaba en Les Esmandies para  despedir al compañero de oficio, al músico, al amigo, al hermano, al compatriota. Los une el mismo oficio pero también la misma conciencia social. También como Miguel es pausado, sencillo, calmo, sumamente tierno. A veces creo que el pasar experiencias duras nos limpian de odios, rencores no hay cabida para el rencor, sólo ganas de hacer que este mundo sea un mundo justo. Se puede hacer mucho con la música decía el Negro, lo creo , claro que sí.
Ayer también hubo presencia de grupos. uno de los más animados fue el grupo Raíces, formado por músicos ecuatorianos, la sala se llenó  con sus San Juanitos, sabor de pasacalles , alegría de la tierra. Fueron de los primeros,después de despedir a Miguel con su alegría, se iban a recibir al presidente de Ecuador Rafael Correa que llegaba a Barcelona. Otro grupo fue el de Los Tuparik Xaobs, formado por catalanes y latinoamericanos, llamaron a Miguel y a Carlos  para que los acompañaran como hace un año en la Ermita de Sant Simón , a cantar  el Aparecido. Miguel reenvindicando sus raíces mapuches nos sorprendió con un canto en esa lengua ancestral, se instaló un silencio profundo, en ese llamado a la tierra. No entiendo mapuche pero había en esa melodía algo eterno, algo que venía de muy lejos para tocar nuestros corazones.
Fue una tarde de danza, cueca, flamenco, de diferentes expresiones musicales de las que está poblada nuestra generosa tierra, rancheras chilenas con los Hermanos Cataldo. Chile espera a Miguel , retorna al hogar  pero aquí también en este lado del Mediterráneo, lo esperarán siempre los amigos.

Mi Calaverita para Artur Mas

Las calaveritas son parte del folklore mexicano durante las fiestas del Día de los Muertos. Son versos satíricos y burlones dedicados a algún personaje público.

Ya que me encuentro en tierras catalanas vaya esta calaverita para Artur Mas, presidente de la Generalit,


Dicen que un día
estando don Artur Mas
con la señera
a la muerte enamoró
con tan buena suerte
que el mismo 25N
la fría calaca en la cama se le metió
de tan egregio presidente
sólo la calaverita quedó
y con sus huesudas ilusiones
muerto de susto festejó.

En mi salsa

Me encuentro en mi salsa mientras voy recorriendo los mercados y los pasillos del super a la caza de los insumos con los que reproducir platos de la cocina peruana, no debería ser  nada del otro mundo hacer la compra diaria , pero  desde hace cuatro años vivo en España  y mis incursiones siempre resultan una aventura.

Recuerdo esos primeros días de compras en el supermercado cercano a mi piso, debo precisar que nunca fui cliente de ese tipo de comercio, pero el karma me ha llevado a vivir muy cerca a dos de ellos. Mi primera sorpresa fue la soledad de los pasillos, extrañaba el mercado de barrio , abarrotado de gente , los saludos cariñosos que habían sido sustituidos por una música insípida. Esos primeros días me moría por un"surtido"( batido de papaya, piña, zanahoria y betarraga) así que me alisté en busca de lo necesario para prepararme mi surtido mañanero.

                                              Jugo de frutas en el Perú.

Primer problema: aunque hablamos el mismo idioma, los nombres de frutas, menestras y un largo etc cambian de nombre al cambiar de hemisferio. Aquí no pides betarragas, sino remolachas y en el super vienen al vacío  recubiertas de un plástico que quita las ganas de comprarlas, hasta ahora no he comprado ni una sola beterraga en el supermercado. Pronto descubrí que el mercado era semanal en mi barrio y que es una paradita de una cuadra donde puedes abastecerte de productos naturales como quien dice de la chacra a la olla.

Segundo problema : ESO ES UNA PAPAYA??? es lo que quise preguntar en el super ,al ver la papaya más desnutrida de mi vida, de hecho aquí pasé a olvidarme de las papayas olorosas y enormes que se encuentran en el más humilde mercado peruano. Con la zanahoria gracias a dios , no hubo mayor problema, son tan "zanahorias" que no dan problemas ni en la China, ni aquí. 

Típico puesto de jugos de fruta en el Perú.

Ese primer día , no me quedó más remedio que comprar la papaya desnutrida, según las empleadas al ser un fruto exótico y estar casi al fin de la temporada, ( aquí las frutas aparecen por temporadas) no había mucho por donde elegir ni en precio , ni en calidad. Sí... la papaya es un fruto exótico y también lo serían las juguerías al paso, las jugueras de mercado si existieran, confieso que dada la actual situación de crisis  ganas no me faltan de incursionar en la venta  de  jugos o batidos por estos lares. 

Aquí también aprendes a aprovechar las temporadas de frutas  y prepararlas en jugos, mermelada , tartas y lo que se te ocurra , hasta hartarte de ellas lo suficiente como para esperar su reaparición luego de unos meses.  Sin duda  aprendes a organizarte en cada estación y el ingenio se te agudiza en la cocina al menos para mí ha sido así desde que llegué.Con la piña por cierto , me pasan dos cosas, para jugos me viene mejor comprarlas en las tiendas pequeñas del barrio, así aprovecho las cáscaras para el agua de piña ,que es la base del surtido y para postres directamente compro las latas de conserva de piña, que al contrario de lo que sucede en el Perú son baratísimas. El truco para saber si la piña está en su punto, consiste en presionar los dedos sobre la cáscara si está blandita , es hora de comprarla.

En la cocina como en la vida cada persona tiene su marca personal, su estilo, muchos heredamos secretos de  familia o nos alimentamos de la experiencia diaria. Yo suelo guiarme de los recuerdos familiares, a veces he debido realizar alguna llamada internacional y preguntar a  a mi tía Irene, que con paciencia  me revela sus truquitos , por supuesto no tengo la misma paciencia de mi tía, ni he heredado la sazón de mi madre, pero lo intento aunque muchas veces muera en el intento .

Para preparar un rico "surtido ", la base es el agua de piña, que lograrás hirviendo , las cáscaras de piña con clavo y canela. Una vez fría , colamos y nos quedamos con las tazas de agua que queramos de acuerdo a la cantidad de frutas. Recordar que siempre viene bien un toque de acidez en los jugos o batidos, en el surtido lo logras con el agua de piña, en  en otros batidos lo puedes obtener con un poco de zumo de naranja natural, ni se les ocurra comprar los jugos del supermercado, compren naranjas y expriman. Recuerdo la primera vez que pedí un jugo de naranja, y me alcanzaron  una botellita !! cómo se extrañé la venta ambulante , no existe comparación alguna entre un producto 100% natural y otro artificial, si en alguna receta le piden zumo de naranja , compren naranjas para ello, verán la diferencia.

Como iba diciendo , mi primer jugo en tierras catalanas, fue un surtido hecho con una papaya desnutrida, un poco de beterraga rallada que compré en una tiendita , zanahoria también rallada, azúcar al gusto y el agua de piña. Preparar un jugo es no solamente nutritivo, es también cuestión de ingenio, puedes hacer las combinaciones que se te ocurran,( claro que aquí con las frutas que tienes a mano o en conservas) y es tan fácil como poner todo en una licuadora y pulsar un botoncito. Recuerden que luego de licuado , colamos el jugo y servimos. 

                                                              Papaya made in Perú

Yo tenía que darme el gusto , ante la ausencia de juguerías a mano y es esa misma necesidad de reproducir aromas lo que me ha llevado a encontrar en la cocina , un placer y un entretenimiento. Un ir de tienda , en tienda mirando los productos y probando con ellos. La ventaja es la de encontrar cosas de otras culturas, vivo en un barrio multicultural, tiendas latinas regentadas por indios de la india y árabes, panaderías donde encuentro deliciosos productos de marruecos, tiendas chinas que son mis preferidas dada la relación que existe entre la cocina china y peruana, en fin la cocina es un mundo que me ha permitido descubrir y descubrirme. Los invito también a aventurarse por los caminos de la cocina y en este caso a preparar sus propios batidos .

Olvido no te olvido.

De seguro el paso de  Olvido Hormigos como consejala de Los Yebenes hubiera pasado al olvido sino fuera porque fue  trendig topic la semana pasada debido a la difusión  de un video que la muestra masturbándose y quién sabe cómo llego a las redes sociales.

No quiero defender aquí la labor de la consejala porque ni siquiera sé qué papel ha desempeñado como tal , así que estoy igual de desinformada que el resto de los ciudadanos, salvo su filiación con el partido socialista, nada más se ha dicho de su cargo, pero eso sí la prensa tan seria , tan profesional, no ha dejado de hablar del videíto. 

Yo debo confesar que he querido acceder al videito para ver la proeza de esta consejala que tanto escándalo ha causado por estos lares , que de pronto se han teñido de una mojigatería antidiluviana, inquisitorial mismo escenario lorquiano. A faltado poco para no verla quemada en la hoguera, bajo una lluvia de insultos desde "zorra" hasta "puta" la han llamado gracias al video que la muestra guapa , y gozando de lo lindo. Si mandó el video al marido o al amante creo que no debería interesarnos. ¿Es una pecadora, una inmoral por masturbarse o por ser infiel ? Creo que eso del pecado y de lo prohibido es del siglo XV, no me vengan a decir  ahora en pleno siglo XXI que masturbarse es malo o anormal.  Si le puso  los cuernos al marido, es cuestión de ellos, hagamos una estadística para ver cuántas parejas gracias a las nuevas tecnologías no han tirado una canita virtual o real.Claro que aquí podría aplicarse una que otra frase  muy usada en mi país: "Dios perdona el pecado , no el escándalo" o también "una señorita no sólo debe serlo, también parecerlo", frases que resumen la hipocresía de nuestras sociedades. No le perdonarán a Olvido, el dejarse pillar como una tonta y menos estar super guapa el día en cuestión. pues cual María Magdalena moderna , la mujer muy estilosa se enfrentaba a la turba. Olvido no ha dimitido y no debería hacerlo.

Creo que esa misma turba que le gritaba "zorra" y "puta" con tanta vehemencia debería exigir  la dimisión a todos los banqueros, políticos e hijos de .... que si tienen una culpa no sólo moral sino también cívica, pues son ellos los que han traicionado a la ciudadanía y el estado de bienestar, deberían ser ellos los juzgados por traición, no una mujer que está en su pleno derecho de auto-satisfacerse. 

El caso de Olvido nos pone de manifiesto muchas taras : primero nos habla de  los rezagos de un machismo solapado,  en segundo lugar ha hecho evidente el analfabetismo  sexual y ha dejado al descubierto la sociedad hipócrita que nos rodea y que se rasga las vestiduras ante esta afrenta a la "moral " y las "buenas costumbres"pero que sin embargo permite en sus carreteras clubs de alterne. No  ha cambiado mucho sin duda  España desde los tiempos de Lorca.